FansMessi

Min datter talte ikke til mig i et helt år – hun forlod hjemmet for at bo med en mand, jeg kendte alt for godt, men ikke kunne acceptere: humørsvingende, ustabil, altid uden arbejde. Hun sagde, at jeg ikke forstod hende, og at livet med ham ville blive anderledes, men det blev vores sidste samtale, før hun gik uden at se sig tilbage. Han blokerede mig alle steder, og jeg fik ikke engang lov at tage afsked. De første måneder hørte jeg gennem en nabo, at hun lagde billeder op – omfavnet af ham, smilende, og skrev at hun “endelig havde et hjem”. Mit hjerte blev tungt, men jeg sagde intet. Jeg vidste, forholdet før eller siden ville vise sit sande ansigt. Og sådan gik det: Billederne forsvandt. Jeg så hende hverken sminket, på restaurant eller ude at gå længere. En dag så jeg en opslag, hvor hun solgte tøj og møbler – og jeg forstod, at noget var galt. For to uger siden ringede min telefon endelig. Jeg så hendes navn og blev stum. Jeg svarede med bævende stemme, frygtede hun igen ville bebrejde mig for at blande mig. Men nej. Hun græd. Sagde, at han havde smidt hende ud af hjemmet. Og det, der knuste mig, var at høre: “Mor … jeg har ikke noget sted at tage hen.” Jeg spurgte, hvorfor hun ikke kom før, hvorfor der var et års tavshed. Hun sagde, at hun skammede sig over at indrømme, jeg havde haft ret. At forholdet ikke var, hvad hun havde troet. “Jeg vil ikke være alene juleaften,” sagde hun gennem tårer. Det skar mig i hjertet, for jeg huskede alle vores juleaftener – sangene, maden, hvordan vi pyntede op. At vide, hun lever så langt fra sine drømme, gjorde ondt langt ind. Samme aften kom hun hjem med en lille, trist og tom kuffert og et blik, der var helt knust. Jeg krammede hende ikke med det samme – ikke fordi jeg ikke ville, men fordi jeg var usikker på, om hun var klar. Men hun kastede sig selv i min favn og hviskede: “Mor, tilgiv mig. Jeg vil ikke være alene juleaften.” Det kram havde hun ventet på i et helt år. Jeg satte hende, lavede mad og lod hende tale ud. Hun havde holdt så meget inde, at ordene kom fossende som damp fra en trykkoger. Hun fortalte, han tjekkede hendes mobil, fik hende til at føle sig uværdig og sagde, at ingen ville elske hende uden ham. Hun indrømmede, at hun mange gange havde villet ringe, men stoltheden forhindrede hende. Hun sagde: “Jeg tænkte, at hvis jeg kontaktede dig, ville det svare til at indrømme, jeg havde fejlet.” Jeg svarede, at man ikke fejler ved at vende hjem – man fejler ved at blive et sted, hvor man bliver ødelagt. Og hun græd som et lille barn. Nu er hun her – sover roligt for første gang i månedsvis. Jeg ved ikke, hvad der sker fremover, om hun vender tilbage til ham, eller om hun endelig forstår, hun fortjener et bedre liv. Jeg ved kun én ting: Denne jul bliver hun ikke alene. For hvad gør en mor, når hendes barn vender hjem til jul?

Min datter holdt op med at tale til mig for over et år siden. Hun flyttede hjemmefra for at bo med en

Без рубрики

0103

I årevis har min mor og jeg haft et anstrengt forhold, men aldrig havde jeg forestillet mig, at det kunne gå så vidt. Jeg har to børn — en pige på 9 år og en dreng på 6. Jeg bor alene med dem, siden jeg blev skilt, og selvom jeg altid har været ansvarlig, arbejdsom og omsorgsfuld over for mine børn, har min mor konstant sagt, at jeg “ikke duer som mor”. Hver gang hun kom på besøg, tjekkede hun alting — åbnede køleskabet, ledte efter støv, skældte mig ud hvis tøjet ikke lå præcis som hun ville, eller hvis børnene ikke var fuldstændig stille, mens hun var der. I sidste uge kom hun for at “hjælpe”, fordi min søn var forkølet. Hun sagde, hun ville blive et par dage. En eftermiddag, mens hun var i supermarkedet, ledte jeg efter en kvittering i tv-skabet… og der så jeg den: en sort, tyk notesbog med en rød markør. Jeg troede først den var min — en af dem jeg skriver udgifter i — men nej. Håndskriften var hendes. På første side stod der: “Register — for en sikkerheds skyld, hvis det skulle blive nødvendigt med juridiske skridt.” Jeg bladrede videre… og så præcise datoer og ting, hun mente var “mit uansvarlighed”. For eksempel: • “3. september: børnene spiste genopvarmet ris.” • “18. oktober: pigen gik i seng kl. 22 — alt for sent for hendes alder.” • “22. november: der lå tøj til sammenlægning i stuen.” • “15. december: så hende træt — uegnet til at tage sig af børn.” Alt hvad jeg gjorde, hver detalje i mit hjem — hun skrev det ned, som om det var en forbrydelse. Der var også ting, hun havde digtet: “29. november: lod barnet være alene i 40 minutter.” Det var aldrig sket. Men det værste var: et afsnit med overskriften “Reserveplan”. Her havde hun skrevet navnene på tanter, som kunne “bekræfte”, at jeg levede under pres — noget de aldrig har sagt. Der var udskrifter af beskeder, hvor jeg bad hende ikke komme uanmeldt, fordi jeg havde travlt — dem gemte hun som “bevis” for, at jeg “afviste hjælp”. Der var endda et afsnit om, at hvis hun kunne “bevise”, at jeg var rodet eller uorganiseret som mor, kunne hun søge midlertidigt forældremyndighed over børnene “for deres egen skyld”. Da hun kom hjem fra butikken rystede jeg. Jeg vidste ikke, om jeg skulle konfrontere hende, tie stille eller flygte. Jeg lagde notesbogen præcis hvor jeg havde fundet den. Samme aften bemærkede hun uskyldigt: “Måske ville børnene have det bedre hos en, der er lidt mere ordentlig…” Der forstod jeg, at notesbogen ikke bare var et pludseligt indfald — men en plan. Velovervejet. Organiseret. Målrettet. Jeg sagde ikke, at jeg havde set den. Jeg ved, at hvis jeg gjorde, ville hun benægte alt, vende tingene mod mig — og bare gøre det hele mere farligt. Jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre. Jeg er bange. Og jeg er såret helt ind til benet.

I flere år har jeg haft et anstrengt forhold til min mor, men jeg havde aldrig forestillet mig, at det

Без рубрики

020

Efter julemiddagen hos familien Gabel sneg jeg mig under gæsteværelsets seng for at overraske min forlovede – Klaras hævn i hjertet af et dansk vinterlandskab, hvor Porsche-ure, hyggeskandaler og en juleaften forvandler kærlighed til en iskold sammensværgelse

Altså, du ved jo hvordan det er at holde jul hos familiender er altid lidt for meget mad og lidt for

Без рубрики

015

Det tog mig femogtres år at forstå det hele: Den største smerte er ikke et tomt hjem, men at leve blandt dem, der ikke længere ser dig – Min fortælling om ensomhed midt i familien, savnet kærlighed, og hvordan alderdom først rigtigt mærkes, når man bliver usynlig i sit eget hus.

Det tog mig femogtres år at forstå rigtigt. Den største smerte er ikke et tomt hjem. Den virkelige smerte

Без рубрики

039

Tænker du, jeg blev bare lidt opfarende… – Hvem har egentlig brug for dig, gamle krage? Du er bare til besvær for alle. Går her og lugter. Hvis det stod til mig, var du… Men jeg må jo finde mig i dig. Hader dig! Polina var lige ved at sætte teen i halsen. Hun havde lige snakket med sin mormor, Zinaida, over video. Mormor var gået ud i gangen et øjeblik. – Vent lidt, skat, jeg er straks tilbage, – havde hun sagt og krøb besværet ud. Telefonen blev liggende. Kamera og mikrofon tændt. Polina skiftede til computerskærmen. Så skete det. En stemme fra gangen. Polina troede, hun hørte forkert. Men da hun kiggede på telefonen, kunne hun på lyden af døren høre, at nogen kom ind. På skærmen dukkede først fremmede hænder op, så en side, så et ansigt. Oline. Brorens kone. Jo, stemmen var også hendes. Kvinden gik hen til mormorens seng, løftede puden, så madrassen, rodede under den. – Sidder her og drikker te… Gad vide hvornår hun dør. Tænk hvis det kunne gå lidt hurtigere. Der er jo ingen grund til at trække det ud – man får intet ud af dig. Du fylder bare… – jamrede svigerinden. Polina turde knap trække vejret nogle sekunder… Snart gik Oline, uden at opdage kameraet. Og et par minutter efter kom mormoren tilbage. Hun smilede, men smilet nåede ikke øjnene. – Nå, her er jeg igen. Har jeg forresten spurgt, hvordan går det med dit arbejde? Polina nikkede, stadig ved at fordøje chokket. Alt i hende skreg på at smide den frækkert ud lige nu. Zinaida har altid været en stærk kvinde i Polinas øjne. Aldrig råbende, men med den myndige lærer-strenghed, der kommer af årtiers arbejde med børn og forældre. Fyrre år som dansklærer. Børnene elskede hende. Da morfar døde, tabte hun ikke modet, men hendes rankhed blev lidt mere krumbøjet. Hun gik sjældnere ud, var oftere syg, og smilet blev ikke helt så bredt. Alligevel holdt Zinaida fast i sin livslyst. Hun mente, alle aldre havde noget smukt, og nød livet stadig. Polina elskede sin mormor for, at man altid kunne føle sig tryg og stærk ved hende. Intet problem var for stort. Hun havde en gang givet datschaen til et barnebarn, så han kunne betale for sit studie, og de sidste sparepenge til Polina, som brugte dem til udbetaling på en lejlighed. Da Polinas bror, Christian, efter brylluppet klagede over dyr husleje, tilbød mormor selv et værelse. “Tre værelser, plads til alle, og jeg får også hjælp – hvis jeg skulle falde eller få for højt sukker.” Christian skulle holde øje, – Polina hjalp så med indkøb, medicin og regninger. Lønnen rakte, og samvittigheden tillod ikke at lade være. Nogle gange gav hun kontanter, nogle gange lavede hun en overførsel, eller kom selv forbi med mad. Fisk, kød, mælkevarer, frugt – alt så mormor fik ordentlig mad. – Det er jo dit helbred, især med din diabetes, sagde Polina. Mormor takkede, men kiggede altid lidt væk; hun hadede at “ligge nogen til last.” Oline havde fra starten virket glat på Polina. Sød tale og overdrevet høflig, men med kolde, vurderende øjne. Polina blandede sig dog ikke. Det var deres private sager. Hun spurgte bare jævnligt om alt var okay. – Alt går fint, sagde Zinaida altid. – Oline laver mad og holder pænt hus. Hun er stadig ung, men erfaring kommer jo med tiden. Nu forstod Polina, det havde været løgn. Foran andre var Oline god som guld, men når ingen så det… – Mormor, jeg hørte det hele… Hvad handlede det dér om? Mormor frøs, som om hun ikke havde hørt rigtigt, og kiggede væk. – Det er ingenting, Polina, sagde Zinaida stille. – Oline er bare træt for tiden. Det er svært, og Christian er meget væk. Hun er lidt opfarende. Polina så grundigt på sin mormor, bemærkede hver ny rynke og så, at den gamle energi var væk, ufortrødentheden tilbage… og nu også frygt. – Lidt opfarende? Hørte du, hvad hun sagde? Det er mere end det… – Polina… det er ikke svært for mig at bære. Ungdommen løber hurtigt varmt, og jeg er jo gammel nu. Jeg behøver ikke meget. – Hold nu op, mormor. Nu forklarer du, eller også kommer jeg over nu. Vælg. Mormor tav, trak vejret dybt og tog brillerne af. Nu lignede hun ikke længere den stærke kvinde, men en knuget, skræmt, gammel dame. – Jeg ville ikke sige noget, begyndte hun. – Du har jo så travlt. Hvorfor blande dig i mit bøvl? Jeg troede, det ville glide af sig selv… Det viste sig, at Olines historie var både længere og mere beskidt, end Polina havde troet. De unge var flyttet ind med store kufferter og enorme planer om at spare op til et hus på et halvt år. Mormor havde endda først glædet sig – der var liv i huset igen. Der var samtaler og latter, selv om det var lidt anstrengt. Oline bagte småkager, serverede te for mormor, gik med hende til lægen. Men så tog Christian på arbejde langvejsfra – og alting ændrede sig. – Først blev hun bare hidsig, sagde Zinaida. – Jeg troede, det var savnet af Christian. Så begyndte hun at tage al maden til sig selv. Sagde, at du alligevel kom forbi med for meget. Sagde, hun havde mere brug for det, hun skulle jo have børn. Men jeg? Jeg behøver jo ingenting. Det viste sig, at Oline også havde lånt penge, som mormor egentlig havde afsat til medicin. For pengene købte Oline sig et køleskab, satte det ind på sit værelse og satte lås på. Alt det bedste, Polina bragte, havnede der. Penge fik mormor aldrig igen – snart begyndte Oline at lede efter gemte kontanter og tømme dem også. Hun tog fjernsynet – det ødelægger kun øjnene, og slukkede jævnligt internettet. – Men jeg bruger jo nettet, nogen ringer, jeg ser nyheder… Jeg føler mig som i fængsel. – Har du ikke sagt noget til Christian? Mormor rystede på hovedet. – Hun sagde, at hvis jeg sladrede, så ville hun fortælle, at det var min skyld, hvis hun mistede barnet. Om hun overhovedet var gravid, ved jeg ikke. Men hun sagde, at alle ville synes synd om hende og hade mig. Polina vidste ikke, hvad hun skulle sige. Hun havde lyst til at råbe og forbyde Oline alt, men hun sagde: – Ingen har ret til at behandle dig sådan. Ingen. Ung eller gammel, familie eller ej. Mormor begyndte at græde. Polina trøstede og kunne mærke, at nu kom stormen. Hun ville ikke længere tie. En halv time senere var Polina og hendes mand på vej over til Zinaida, hun havde kort forklaret ham det hele i bilen. Han troede det næppe, men ingen grund til at mistro Polina. Mormor lukkede dem straks ind, nussede ved sit forklæde, undgik øjenkontakt. – Hvorfor uden at melde jeres ankomst? Jeg har jo ikke engang sat vand over… – Vi kom ikke for te, mormor. Vi er her for retfærdigheden. Hvor er Oline? – Hun gik ud et sted. Fortæller mig jo ikke noget… Men kom indenfor. Polina gik straks i gang på køkkenet. Køleskabet var næsten tomt – lidt sur mælk, et par æg, syltede agurker med mug. I fryseren – kun is. Hun nikkede til Niklas, og de gik i gang. Olines værelse var lukket, låsen billig – Niklas fik nemt åbnet. Derinde – rigtigt nok – Olines eget køleskab. Alt det, Polina var kommet med til mormor få dage før: yoghurt, ost, pølse, grøntsager… Polina var vred, men holdt sig i ro. Med manden satte hun sig i baghold på mormors værelse. Oline kom hjem en halv time senere. – Hvem har rodet ved min dør?! – råbte hun og knyttede næverne. Da kom Polina frem. – Mig. Oline frøs, kiggede febrilsk rundt, prøvede igen med sin sædvanlige frækhed. – Hvem tror du, du er, at du går ind i mit værelse? Polina gik helt tæt på og kiggede ned på hende. Svigerinden var væsentlig mindre. – Jeg er barnebarnet af husets ejer. Hvem er du? Du har ti minutter til at pakke. Ellers kommer dine ting ud ad vinduet. Forstået? – Jeg skal fortælle Christian det! – Gør du bare! Han er her ikke. Ellers hiver jeg dig selv ud – forstår du? Oline hvæsede, men gik alligevel ind og begyndte at kaste ting i tasken. Hun bandede og prøvede at såre Polina, men hun stod bare roligt og så til. Mormor stod og tørrede øjnene. – Polina, skal det nu være sådan… Skandale, folk kan høre os… Polina gik hen og krammede hende. – Det er ingen skandale, mormor. Vi smider bare skraldet ud. De blev hos mormor natten over, fyldte køleskab og pilleæske næste dag. Da de tog afsted, græd hun. Polina håbede, det ikke var af dårlig samvittighed eller frygten for at være alene. Hun forbød strengt at lukke Oline ind igen. Samme dag ringede Christian. Skreg så telefonen knitrede. – Er du sindssyg? Oline græder! Hvor skal hun bo? Tror du, du bestemmer alting bare fordi du har penge? Polina lagde bare på. Nogle timer senere sendte hun en længere besked: – Du skulle hellere sætte dig ind i sagen. Din Oline har pint mormor, ladet hende sulte. Husk, det var mormor, der gav dig det sidste, hun havde. Hvis du prøver at presse hende sammen med den kælling, så smider jeg jer begge ud. Christian svarede aldrig. Ikke at det var nødvendigt. Oline flyttede ind hos en veninde og skrev om “giftig familie” og “falske mennesker” på sociale medier. Christian likede alt. Polina hørte aldrig mere til dem. Hos Zinaida blev der igen hyggeligt, omend mere stille. Efter nogle uger bad hun Polina lære hende at se serier på mobilen. – Det er længe siden, jeg har grinet så meget, sagde hun engang. Polina smilede. Nu kunne hun hvile trygt. Engang havde mormor været hendes beskytter. Nu var det hendes tur til at passe på mormor.

SKETE JO, HUN BLEV LIDT SUR… Hvem gider overhovedet have sådan en gammel krage som dig?

Без рубрики

019

Jeg var ved at gå ombord på et fly, da min søsters mand pludseligt skrev: “Kom hjem med det samme” – Det var en første klasse-billet til Fly 815 til Isla de la Sombra, en afsides, eksklusiv ø ud for Colombias kyst, kendt for sine “digitale detox”-retræter og gennemtrængende privatliv. Det er det slags sted, hvor milliardærer tager hen for at forsvinde i en uge, og hvor mobildækning er en luksus, man med vilje ikke får.

Altså, du vil ikke tro hvad jeg oplevede for nogle måneder siden. Det hele startede, da jeg skulle til

Без рубрики

Jack, lad nu være med at tælle krager! I flere dage havde Jack nægtet at spise maden, som Lyudmila gav ham: — Kom nu, min ven, det er præcis de samme frikadeller, som hr. Madsen plejede at købe til dig. Han kommer nok ikke foreløbigt… Vent ikke, — sukkede Lyudmila og spredte hænderne… En mærkelig scene udspillede sig… Ved det lange gule stoppested stod alle fabriksarbejderne og ventede på bussen samlet i én ende. Den anden ende af stoppestedet var tom, hvis man ser bort fra den røde, langhårede hund med pjusket pels, som lå nonchalant foran bænken… Jack var ved at fylde fire år, og han kendte livet, som han kendte sine fire poter. Alle sine dage tilbragte han på stoppestedet ved siden af kollegiet. Bag kollegiet lå fabrikken, og derefter markerne. Ikke noget særligt spændende – Jack havde allerede været der talrige gange. Hvordan han blev til “Jack”, kunne den røde hund ikke længere huske. Det var navnet, en gruppe unge kvinder fra kollegiet gav ham. Ud af medlidenhed med hundens hårde liv gav de ham indimellem lidt mad. Men de fleste mennesker undgik Jack. Jack ville hverken se bedrøvet ud eller logrende hilse på dig… Jack var slet ikke sådan. Her i sit fjerde år var han næsten som en gnaven, gammel mand, utilfreds med det hele. Jack selv skræmte ofte folk væk med sit dårlige temperament. Folk… Hvad godt kan man egentlig sige om de fleste af dem? Ikke ret meget! De to unge kvinder, der fodrede Jack, gav han dog nådigst dispensation fra flokken. Jack kunne ikke lide mennesker, han bryder sig ikke om krager, og han så med afsky på de kvidrende og badende spurve, der stod i vandpytterne. Den tid, hvor man er en naiv hvalp, der tror, alle mennesker vil klappe og nusse én, den varer ikke længe. Det gjaldt også for Jack. Og i det hele taget: efter hans hunde-opfattelse lød folk nøjagtigt lige så irriterende som krager. På stationen begyndte de ofte at skændes og skubbe til hinanden. Hundene blev smidt væk, så folk ikke snublede over dem. Hvorfor skulle man holde af dem? Det spørgsmål behøvede han ikke engang at undersøge nærmere… Med kragerne var det noget andet. De frække fyre fandt på at stjæle de få godbidder, som Jack fik fra kollegiet. Jack sprang på de fjerklædte. Fuglene fløj op, konfererede, og besluttede sig for ikke at give op uden kamp. Sådan gik dagen med krageskænderier, optælling af banditter — hvem havde nu stadig hale tilbage at prale med — og at gø ad de tohjulede… Det gule stoppested var egentlig ikke et dårligt sted at leve. Naturligvis ikke noget slot. Men der var læ for vind og regn, og også lidt skygge på varme dage. Kun enkelte gange var der for mange mennesker… — Hva’ så, herrehund! Flyt dig lige, jeg skal forbi til bænken! – Et par sko forstyrrede Jack midt i drømmen. Jack åbnede øjnene. Skoen ville gå over hans poter, men stoppestedets herre havde andre planer: “Du vil slås? Bare vent du!” Jack sprang op. Skoen kæmpede for at slippe levende væk, men netop da kom dens ejerbus. Det havde Jack allermindst kunnet lide, når folk sprang op i den bus, de snakkede om. Sådan var mange fjender sluppet væk før. Skoen blev liggende alene tilbage på stationen. Tom og efterladt. “Det har du fortjent!” – tænkte Jack tilfreds med sejren. Han gumlede lidt på trofæet, før han stolt trak skoen hen til skraldespanden. — Tanya, kom væk fra den skøre hund, — en lyshåret kvinde trak veninden væk. — Den er gal, den hund, uhjælpeligt gal, — istemte en mand med cigaret. Skoddet ramte næsten Jack. Hunden begyndte at gø igen, og manden skældte ud og gik om på den anden side af stoppestedet… ***** Næste dag mødte Jack atter skoejeren. Med ham var en anden mand. — Der! — Skoejeren pegede skarpt på Jack, men holdt sig langt væk. — Det er den hidsige hund! Gør noget ved den! — Hvad skal jeg gøre? — spurgte den anden mand uforstående. — Du er ikke den første, der brokker dig. Men vi har ingen hundefanger i vores lille by. Skoejeren sænkede fingeren og begyndte at fægte med armene, snakkede i ét væk som en skrigskade. Jack løftede hovedet og lyttede opmærksomt. Også den anden mand begyndte at skændes. Jack betragtede dem nysgerrigt. Var det ikke en skøn scene? — Men du er jo vagtmand! — udbrød skoejeren, alt imens han viftede. Jack åbnede ikke engang munden. Heh, folk skælder jo bare på hinanden. Meget sjovere end kragernes nøddekampe! Skoejeren syntes næsten han så et selvsikkert smil på hundens snude. Nej, det måtte være indbildning! — Jeg passer kollegiet, ikke stoppestedet! — Sikkerhedsvagten gik mod sin post, men vendte sig om: — Giv hunden et ben, så jager den dig ikke væk næste gang. Han mente det vel. — Nå, mange tak! Eller skal jeg også slæbe halve frikadeller fra kantinen ud til ham? — stønnede skoejeren, og kiggede ned på Jack: — Og du, din køter, er du blevet stum nu? Turde du ikke engang knurre? Uha! Bæst! “Bæstet”, som om hun forstod fornærmelsen, hjalp loyalt skoejeren med lynets fart op i bussen. Jack gøede efter bussen, mens det rødmossede ansigt af hr. Madsen, som ejede skoen, fortsatte med at skælde ud bag ruden… Næste møde var uundgåeligt. Hr. Madsen havde netop fået job som vice-direktør for produktionen på fabrikken. Alt var nyt for ham, nu også denne pelsklædte outsider ved stoppestedet. Og bilen var stadig på værkstedet! Hver morgen blev han mødt af rasende hundeglam. Hvorfor hidsede dén djævel sig netop op på ham?! Det virkede, som om Jack netop fra den dag ikke kunne fordrage hr. Madsen. Alle andre mennesker var ligegyldige nu. Jack begyndte ivrigt at vente på, at hr. Madsens kendte bus dukkede op, og han satte sin fod på perronen! Hr. Madsen, træt af de drilske blikke fra fabriksarbejderne, besluttede at følge vagtens råd og købte frikadeller til Jack fra kantinen. — Spis, – sagde han og smed godbidden ved stoppestedet, nysgerrigt iagttagende hunden. Jack var egentlig klar til at gø ham hele vejen til bussen, men den liflige duft af frikadelle lokkede… Puff – væk var frikadellen. Kun asfaltens støv gemte stadig den dejligste duft i verden. Jack slikkede sig om munden og kiggede forventningsfuldt på mennesket. — Hør nu! Er det ikke nok?! Tja, jeg har ingen kone, og jeg kan ikke lave frikadeller selv. Og skal jeg slæbe dem ud til dig hver dag – så brækker du vel snuden i ren surhed! ***** Næste morgen blev hr. Madsen forbavset. — Hr. Madsen, er Jack ikke sur på dig mere? Han gør slet ikke! — fnisede den rødkindede sekretær Lyudmila. — Nej, Lyudmila, han har vel fået respekt, — brummede hr. Madsen og kiggede overrasket på Jack. Nu var det daglig kutyme – frikadellen kom hvert morgen sammen med hr. Madsen. Måske var alle mennesker ikke så dumme, som Jack først troede? Måske var de alligevel ikke ligesom kragerne, der hele formiddagen slås over det mindste skinnende stykke plastik? Det blev koldere… Vinteren nærmede sig blidt. Så kom morgenen, hvor det gule stoppested blev dækket af blidt, hvidt drys. Med de første snefnug kom vinden ind fra marken. Efter traditionen lagde hr. Madsen frikadelle og andet godt foran Jack. Den rystende hund snusede til maden. Inden han nåede at se ordentligt på frikadellen, var den væk. Altid en fantastisk frikadelle! Hr. Madsen stod og så på de rystende, røde sider. — Bussen, hr. Madsen, — kaldte sekretæren Lyudmila, men manden afviste bare med en håndbevægelse. — Ak! — udbrød han, og vendte sig om mod porten. Senere gled en hånd i sort skindhandske blidt over Jack. Hunden så op. — Frys du? Nu er du ikke så hidsig. Læg dig på papkassen; så er der lidt varmere… Du får en ekstra frikadelle… ***** Lørdag var hr. Madsen hjemme. Bedene foran hans hus – som han havde købt, da han flyttede til udkanten af byen – lå under et tæppe af sne. Vinden suste og kastede korn rundt i luften. Hr. Madsen stegte en æggekage med pølse. Morgenmad. Så gik han i garagen og greb skovlen. Armene arbejdede, sneen fløj, men tankerne var langt væk… Han stoppede og så på snefnuggene, der hvirvlede. Brummede noget uforståeligt, smed skovlen og løb ud… Ingen mennesker var ved stoppestedet. Jack vidste; nogle gange kom de slet ikke forbi. Bussen åbnede alligevel dørene, men kun få mennesker steg ud. Dem dage gnavede sulten i Jack. Kvinderne fra kollegiet mødte heller ikke op… Jack gjorde sig klar til at løbe. Han skulle mange steder hen for at få en godbid, hvis ingen på stationen fodrede ham. Så netop da bussen stoppede foran næsen på ham. — Hvor tror du, du skal hen? Vil du fare vild i snestormen? Hr. Madsen lagde pølser foran Jack fra flere pakker. Hunden åd grådigt, som om de ville forsvinde når som helst. — Ingen frikadeller, kantinen er lukket i dag, — undskyldte hr. Madsen. — Men jeg har taget noget andet med… På stoppestedet stod nu en stor kasse med et gammelt, velbrugt tæppe. — Mere fandt jeg ikke på. Kom ind, der er lunere… Pludselig forsvandt sne og kulde for Jack. Indeni blev alt varmt og mærkeligt rart. Aldrig før havde nogen kommet med sådan en gave til ham… ***** I flere dage nægtede Jack at spise Lyudmilas mad. — Kom nu, min kære, det er de samme frikadeller, som hr. Madsen plejede at købe til dig. Han kommer nok ikke — han er blevet syg… Vent ikke mere, — sukkede Lyudmila. Jack lagde ørerne ned og så på hende. Han sprang op hver gang dørene gik op i bussen eller folk kom fra fabrikkens port. Men han kom aldrig… Jack lagde sig trist på tæppet i sin kasse. Kragerne sloges om et stykke brød bag stoppestedet. Hver ville have det for sig selv. Jack så trist på dem. Vuf! Fjollede fugle! Han havde også et hemmeligt sted – et hul under stoppestedet bag affaldsspanden. Jack forlod kassen og løb hen til hullet. Han var jo ikke som de dumme, gakkende krager, der glemmer deres skjulte skatte. Her var — skoen. Han havde tidligere hadet den. Nu… Hvad for en følelse var det, der voksede i ham? Han trak skoen frem. Hvor var hr. Madsen? Nu forstod Jack, at folk havde givet hans menneske et kælenavn. “Hans menneske”… Var han da ven? Var han en ægte hund, hvis han havde fået et menneske — men havde tabt ham? Jack gøede vredt mod kragerne. Noget vågnede inde i ham. Nok nu! Ikke mere ballade her! — Hr. Madsen! Hr. Madsen! Jack spidsede ører og så håbefuldt på den unge kvinde med mobilen. — Dårlig forbindelse… Nu går jeg ind i bussen. Jeg har dine papirer med til underskrift… Lyudmila satte sig og opdagede ikke, at en rød hale sneg sig med i bussen… ***** Hunden så med håb på pigen, mens hun flere gange sagde hans menneskes navn højt. Lyudmila, der snoede sit tørklæde tættere om halsen, sprang ud af bussen. Jack race efter — med den sorte sko i munden. Nu var stemningen løftet. Hvorfor havde han dog tænkt, at den hvide dyne var kold og led? Hvor var det sjovt, som sneen knirkede under Lyudmilas støvler! Lyudmila ringede på døren, snart lød en velkendt stemme. Jack gøede vildt. Lyudmila — overrasket af førerhunden — gled i sneen. Papirerne landede i sneen… — Hr. Madsen, vil De ikke hjælpe mig op, før De omfavner hunden? Hr. Madsens øjne så tågede ud. Kom tårerne virkelig derfra? — Kom du til mig? Kom du til mig? Og du havde endda gave med! — sagde han, mens han krammede hunden og knugede skoen. Lyudmila blev hjulpet op og fik også varm te indenfor. — Jeg forstår bare ikke, hr. Madsen, — sagde Lyudmila, mens hun så på hunden, der snurrede i køkkenet, — hvorfor tog De aldrig hunden ind før? Stor villa, masser af plads… — Jeg var bange, — sukkede hr. Madsen, — jeg har været alene så længe. En hund er ansvar, en forpligtelse, nærmest en lille familie… Nu lader jeg ham aldrig ude igen. Når jeg er rask, og har lært at lave frikadeller… — Så må vi vel angribe dig? — grinede Lyudmila og rystede på hovedet. — Godt, at Jack kom selv da. Og Lyudmila prøvede at skjule sit smil, mens hun lod, som om hun bare drak te…

27. november Jack, hold nu op med at tælle krager! I flere dage ville Jack ikke røre noget af den mad

Без рубрики

0117

Gulvet vasker ikke sig selv: Da Oles svigermor flyttede ind for at “hjælpe” med tvillingerne, blev hjemmet til et regime af kommandoer, kritik og udmattelse — indtil Ole måtte vælge mellem sin egen familie og svigermorens magt i lejligheden

Gulvene vasker jo ikke sig selv Line, mens Anders er på arbejde, må du altså sørge for hjemmet, bemærkede

Без рубрики

0123

Han smækkede døren i lige foran næsen på mig – Mor, jeg ved godt, at du ikke elsker mig … Zoe stod stille med opvaskekluden i hånden. Hun vendte sig langsomt mod sin søn. Lukas stod i døråbningen, surmulende, med hænderne begravet i lommerne på sine joggingbukser. – Hvad? – Zoe lagde kluden fra sig. – Hvor har du fået det fra? – Farmor sagde det. Selvfølgelig, farmor. – Og hvad sagde farmor ellers? Lukas trådte ind i køkkenet med strittende hage og et stædigt blik i øjnene – så lig sin far. – At du flyttede fra far, fordi du ikke ville have, at jeg skulle have en ordentlig familie. At vi kunne have haft en lykkelig familie, men du ødelagde det hele med vilje. Zoe stirrede på sin søn. Snart ti år. To år havde de levet alene – og i alle de to år havde Viktor ikke ringet en eneste gang til Lukas, ikke engang på hans fødselsdag. Men farmor, Inge, mødtes flittigt med barnebarnet hver weekend og fyldte hans hoved med alt muligt vrøvl. – Lukas, – Zoe prøvede at tale roligt, – du skal ikke tro på alt, hvad farmor siger. Hun kender ikke hele historien. – Hun ved ALT! – råbte Lukas. – Det er dig, der lyver! Hvis du virkelig elskede mig, havde du gjort alt for at holde sammen på familien! Aldrig søgt skilsmisse! Aldrig ødelagt det hele! Hvert ord skar i Zoes sjæl. Hun kunne se hans læber sitre, og øjnene blev blanke. Han troede på det. Gud, han troede virkelig på det, han sagde. – Lukas… – Far ville have boet med os! Vi kunne have været en familie! – Din far har ikke ringet én eneste gang på to år, – fløj det ud af Zoe. – Ikke én gang, hører du? – Fordi du ikke giver lov! Farmor siger, du forbyder ham at tale med mig! Lukas stormede ud og smækkede døren til værelset hårdt. Zoe blev stående. Der var halvfoldede viskestykker, tikkende ure og en trykkende stilhed. Hun satte sig på en skammel, dækkede ansigtet med hænderne. Tårerne trillede – vrede og brændende. Viktor havde været utro, haft en affære på kontoret, og da hun fandt ud af det, trak han bare på skuldrene. Hvordan skulle hun kunne tilgive det? Hvordan kan man blive? Og nu mente Lukas, det var hende, der havde ødelagt alt. Og Inge, farmor, vævede videre. Hendes “stakkels søn” var – åh så – uskyldig, og det var den “umulige” svigerdatter, som ødelagde alting for barnet skyld. Zoe tørrede tårerne væk og så ud ad vinduet. Lukas var bare barn, forstod ikke – og ville nok ikke gøre det længe endnu. Tre dage sneg sig forbi. Lukas var der, men på afstand – spiste morgenmad, gik i skole, lavede lektier. Men han virkede bag glas. Zoe spurgte ind til skolen – han mumlede bag skærmen. Hun kaldte til aftensmad – han kom, spiste stumt og kiggede bare i tallerkenen. Hun prøvede at give ham et kram ved sengetid – han trak sig væk, mumlede “godnat” og smækkede døren. Fredag besluttede Zoe: nu var det nok. Hun handlede ind efter arbejde – lagde en “Nøddeknækker”-lagkage i kurven, de chips Lukas kunne lide, en stor pizza med skinke og champignon. Måske kunne de se en film sammen. Måske tale, som før. Hun bar varerne ind i køkkenet. – Lukas! Kom lige og se, hvad jeg har taget med hjem! Stilhed. – Lukas? Hun tjekkede hans værelse. Tomt. Sengen uopredt, bøger på skrivebordet, ingen skoletaske. Jakken hang heller ikke i gangen. Hun greb telefonen, ringede til sin søn. Det ringede længe, så blev der lagt på. Skrev en besked: “Hvor er du? Ring til mig.” Blå flueben – læst. Men ingen svar. Hun ringede igen. Og igen. Femte gang – lagt på. – Hvad foregår der… Fingrene rystede og smuttede på skærmen. Hun prøvede igen. Og igen. Ringetoner, ringetoner… Pludselig tog nogen telefonen. – Hallo? – Lukas! – Zoe pressede mobilen mod øret. – Hvor er du? Er du okay? – Jeg har det fint. Hans stemme var rolig. Alt for rolig. – Hvor er du? Hvorfor gik du? – Jeg tog hen til far. Jeg vil bo med ham nu. Zoe frøs. – Hvad?! – Farmor sagde, at far ville have haft mig. At det kun var dig, der forhindrede det. Men jeg vil ikke bo hos dig. Jeg vil have det bedre hos far. – Lukas, vent… Korte ringetoner. Hun ringede op igen – lagt på. Igen – telefon slukket. Hun løb rundt, hev jakken på, tabte tasken, ringede desperat efter en taxi. Hun kunne stadig adressen hos Viktor udenad. Tyve minutter i myldretiden, tyve minutter hvor hun bed negle og frygtede det værste. Da taxien holdt, sprang hun ud og løb hen til opgangen – og standsede. På bænken foran sad Lukas. Jakken åben, tasken ved siden af sig. Ansigtet vådt og rødt, skuldrene dirrede. Han græd. Zoe styrtede over, satte sig på knæ i det kolde asfalt, tog Lukas om skuldrene. Kulden sneg sig ind gennem bukserne, men hun var ligeglad. – Er du okay? Har du fået noget at spise? Hvad skete der? Hvorfor græder du? Hænderne tjekkede hans arme, ansigt, var han hel og varm, var han virkelig der. Kinderne iskolde, næsen rød, vipperne klæbede af tårer. Lukas kiggede på hende. Øjnene røde, hævede, med en smerte hun ikke kunne bære at se. – Far smed mig ud. Zoe stivnede. Hænderne blev på hans skuldre. – Hvad? – Han bor der med en anden nu. De har fået en lille baby. – Lukas snøftede, tørrede kinden med ærmet, tårer og skidt tværet ud. – Han lod mig ikke komme ind. Sagde det var spild at jeg kom. Jeg skulle tage hjem til mor. Og så smækkede han bare døren. Lige i hovedet på mig. Hans stemme rystede de sidste ord, og han vendte sig væk, skjulte sit ansigt. Skuldrene rystede. Zoe trak ham ind til sig, holdt ham tæt, lod ansigtet begrave sig i hans hår, der duftede af kold vind og barneshampoo. Denne gang trak han sig ikke væk. Tværtimod, han greb fat i hendes jakke og gemte næsen ved hendes skulder. – Kom, sagde hun blidt, da han faldt lidt til ro, – lad os få afklaret det hele nu. Taxaen hjem til farmor Inge tog et kvarter. Lukas tav og kiggede ud på gadelamperne, der gled forbi. Zoe holdt ham i hånden, og han slap ikke hendes greb. Hans lille, kolde hånd i hendes. Døren gik op med det samme, som om Inge havde ventet. Morgenkåbe, hårruller, tøfler med kvaster – billedet på dansk hygge. Men øjnene smalle og vagtsomme. – Åh, – Inge slog ud med armene og trak sig ind i gangen – hvad får dig til at trække ham herhen? Vil du vende ham mod sin far? Mod mig? Lukas gik hen over tærsklen. Zoe så hans ryg – smal, anspændt, stadig barnlig i jakken, han snart ville vokse ud af. – Farmor, – Lukas løftede hovedet, og Zoe hørte noget voksent i hans stemme. – Har du løjet for mig? Inge blinkede. Masken vaklede. – Hvad mener du dog, Lukas? – Jeg var hos far. Han ville ikke se mig. Hvorfor? Zoe så ansigtet på svigermor forandre sig. Masken af omsorgsfuldhed krakelerede, øjnene flakkede mellem barnebarn og svigerdatter. – Lukas, din mor er problemet, det ved du… – Men du sagde, hun forhindrede os i at tale sammen. At han savnede mig. – Lukas knyttede næverne, knoerne hvide. – Hvorfor lukkede han døren for mig? Hvorfor ville han ikke engang tale med mig? Hvorfor så han på mig, som om jeg var en fremmed? – Han har det svært for tiden, kan du ikke forstå… – Eller også havde mor ret? – Lukas’ stemme steg, og Inge veg tilbage. – At jeg aldrig betød noget for ham? At han heller ikke ville have vores lille familie? Han har en ny kone nu. Lille barn. De ser glade ud. Hvorfor skulle han ville have mig? For ham er jeg bare én for meget, han er ligeglad, ikke? Inge rankede sig, løftede hagen. Noget hårdt flakkede i hendes blik. – Det er din mors skyld! – pegede hun på Zoe. – Hun ødelagde familien, hun… – STOP! Lukas råbte så højt, at Zoe fik et chok. Ekkoet trillede op gennem opgangen. – Du lyver! Jeg er træt af det hele! I to år har du fortalt eventyr om far, men han ringede aldrig engang på min fødselsdag. ALDRIG! Jeg kommer ikke her igen. Ring ikke til mig mere. Hvis han ikke vil have mig, vil jeg heller ikke have ham. Ikke jer heller. – Han greb Zoes hånd. – Mor, vi går. Inge stod i døren, bleg, med åben mund. Aldrig før havde Zoe set hende sådan – forvirret og forsvarsløs, uden de sædvanlige bebrejdelser og skyldbeskyldninger. – Farvel, – sagde Zoe og lukkede døren bag sig. Hjemme spiste Lukas to stykker kold pizza og drak tre kopper varm te med hindbærsyltetøj. Han sad på sofaen, pakket ind i det ternede uldtæppe, stille, næsen rød. Derude var det blevet bælgmørkt, og lampens skær kastede varme skygger på hans ansigt. – Mor. – Ja, skat? – Undskyld. Zoe satte koppen på sofabordet og så på sin søn – de smalle skuldre, det strittende hår, den stædige rynke mellem brynene. – Du har gjort alt for mig, og jeg… du har altid gjort alt. Arbejder, laver mad, hjælper mig, og jeg… jeg lyttede bare altid til farmor. Troede hende mere end dig. – Lukas kiggede ned, rodede i frynserne på tæppet. – Det gør jeg ikke mere. Nu vil jeg selv tage stilling. Tro på det jeg ser – ikke hvad andre fortæller mig. Zoe smilede, satte sig tættere, strøg ham blidt over håret. Han veg ikke tilbage. Tværtimod – han lænede sig ind til hende, som da han var lille. Det var en hård, ja ubarmhjertig, lektie. Men det lader til, Lukas har lært den.

Lukkede døren lige for næsen Mor, jeg ved godt, at du ikke elsker mig… Sofie stod frosset midt

Без рубрики

015

Natasha kunne ikke fatte, hvad der skete med hende. Hendes mand, hendes egen, eneste – ham hun betragtede som støtte og klippe – sagde i dag til hende: “Jeg elsker dig ikke længere.” Chokket var så voldsomt, at hun stod lammet, mens han styrtede rundt og pakkede sine ting. Som om det ikke var nok: Hendes far døde pludseligt for nylig, og hun skulle tage sig af sin gråhårede mor og sin lillesøster, som blev invalid som 18-årig efter en svær hovedskade. Familien boede i nabobyen. Sønnen var lige startet i 1. klasse. Fabrikken lukkede ned i juni, og Natasha stod uden job. Og nu også uden sin mand… Natasha begravede hovedet i hænderne, satte sig og græd. – Herre Gud, hvad gør jeg nu? Hvordan skal jeg leve? Åh, Alexander! Jeg skal jo hen og hente ham i skolen! Dagens pligter tvang hende i gang. – Mor, har du grædt? – Nej, Alexander, nej. – Græder du over bedstefar? Jeg savner ham så meget! – Det gør jeg også, min dreng. Men vi skal være stærke. Bedstefar var altid stærk, og nu har han fred hos Gud – fortvivl ikke, skat. – Hvor er far? – Far er nok på forretningsrejse igen. Hvordan går det i skolen? Man må videre. Elsker han ikke? Sådan må det være. Hun havde nok overset noget i hverdagens jag. Mens Alexander spiste og legede med sine legetøjssoldater, loggede Natasha ind på sin mands computer. Noget hun aldrig havde gjort før. Det var let at komme ind på mailen. Vovka havde ikke slettet sin sidste korrespondance. Han havde kastet sig ud i kærligheden. Og hun var blevet den, han ikke elskede. I ti år havde hun været hans “solskin”, efter otte års kamp for at få et barn, var hun også blevet “vore alles mor”. Nu var alt forandret. Og det måtte hun vænne sig til. Først og fremmest måtte hun finde arbejde. Hendes høje uddannelse interesserede ingen. Få coronas i dagpenge løste ingen problemer. Hvad var der sket? Hendes fornuftige, ansvarlige mand var på et øjeblik blevet en fremmed. Hun kunne kun forklare det med, at han var blevet vanvittig. Det fælles hus stod stadig halvfærdigt. Gudskelov havde de tag over hovedet, og ét værelse var beboeligt. – Job, hvor har jeg brug for dig! – Natasha var ved at bryde sammen, men hun havde ikke tid til at græde. Hun havde brug for et job! Hun søgte i dagevis. Forgæves! Eneforsørger med et barn i 1. klasse – hendes chancer blev mindre og mindre. En aften ringede hendes fadder Roman: – Nat, er han ikke kommet tilbage? – Nej. – Vil du være lagerarbejder? – Mener du det? – Ja, jeg ved det er alvor. 25.000 i løn, ikke meget, men bedre end ingenting. Vi kører kartofler og løg og en kylling ud til jer i morgen. – Roman, jeg har jo mine høns, de lægger da æg til os. – Ja, og det bliver de ved med. De skal ikke slagtes. – Tak. Hvordan har Galina det? – Havde det hårdt, men klarer sig. Hun er en sej kvinde. Sådan var han altid. Hans kone kæmpede mod kræften, han klagede aldrig. Natasha tænkte: der findes stadig håb. Tak Gud, du svigter aldrig. Tak for Roman. Arbejdet var til at overskue, og der var tid til tårer og eftertanke. Dage blev til uger, uger til måneder. Efter et år mærkede Natasha, at hun igen kunne spise, sove, grine og glædes over sønnens fremskridt. Smerten fra mandens svigt kom tilbage, når han hentede Alexander til weekenderne. Hun forhindrede det aldrig; barnet skulle ikke lide. Hun ville gerne spørge, hvad hun havde gjort forkert, men vidste godt, det handlede om hans nye forelskelse. Hun huskede ordene fra en film: ”Kærligheden varer til første sving, så begynder livet.” For hende var kærlighed og liv uadskilleligt. Men for ham? Efteråret var i år som en forlængelse af sommeren: varmt, løvgrønt, børns latter på gaden, farverige asters og krysantemummer i forhaven. Den dag hvor Natasha mødte Michaels blik, var ikke anderledes end andre – måske var det bare mere solrigt, eller musikken højere i naboens vinduer; måske var det bare på tide, at to ensomme sjæle mødtes efter skæbnens plan. – Frøken, må jeg ikke hjælpe? Man kan da ikke bære så meget på én gang. – Det er jeg vant til. – Det er synd, at så smuk en kvinde skal slæbe alt selv. – Hjælper du da alle smukke kvinder? Eller står du på vagt ved butikken? – Jeg har stået vagt længe nok – nu ser jeg endelig en ægte skønhed! De grinede uforstyrret, tårerne løb af grin. – Michael! – han rakte hånden frem med drillende øjne. – Natasha. – ”Natasha – andres kone,” kender du den sang? – Nej, men jeg er ikke gift. – Godt for mig; møder endelig en drømmekvinde – og hun er fri. Er alle her omkring blindt vanvittige? – Humor har du da – hvad med alvoren? – Den har jeg også styr på. Natasha, hvad med at gå i biografen og snakke sammen i dag? – Kan desværre ikke, skal hente min søn fra SFO’en. – Kan ikke tro mine egne ører. Du har en søn?! Du ligner en på tyve – hvilken SFO? – Jeg er 35. – Jeg også. Sikke et sammentræf – jeg troede virkelig, du var meget yngre. – Og nu? – Tænker over det. Alle mænd drømmer om en søn. Men hvor er faren til sønnen? – Det vil jeg helst ikke tale om. – Fint, lader vi være. Så kan vi tage i biografen i weekenden – med din søn, hvis du vil. – I weekenden er han hos sin far. – Natasha, jeg vil ikke presse dig. Men får du tid, så ring. Her er mit nummer. Jeg er børneblodlæge, for resten. – Mere seriøst bliver det ikke. – Og derfor har jeg heller ikke meget tid til at lede efter skønheder. – Okay, Michael. Jeg ringer, sagde Natasha ærligt. – Jeg venter. Sikke et smukt efterår! Det var deres gave. Milde solstråler, så bladene fik uendelige farver. Pletfri, lune dage åbnede byens parker for dem. Og deres forsigtige ømhed, der trængte gennem fortidens sår og svingede dem ind i en efterårsdans under bladsprøjtet. De nærmede sig hinanden så sagte, at Natasha selv blev overrasket over, hvor draget hun blev mod denne mand. Efter halvanden måned foreslog hun tøvende ”en kop te”. – Natasha, bliver du sur? Jeg kommer ikke hjem til dig. Det, der sker her, vil jeg tage mig af. Stoler du på mig? Næste weekend tog de til et naturreservat, hvor Michael havde lejet en lille villa, næsten som et slot. Indenfor var der rent og hyggeligt, men Natasha så kun sine elskedes brune øjne – og forsvandt i hans favn. Hun vidste ikke, at det fineste mellem en kvinde og en mand kunne være så sødt. – Misha, hvor er jeg? Hvad sker der med mig? Jeg tror, jeg dør… Jeg elsker dig! Hvordan har jeg kunnet leve uden dig? – Du er så smuk! Hvor er jeg lykkelig! Efter nogle måneder var det svært at skilles. – Natasha, gift dig med mig. – Misha, min skilsmisse er først om et par uger. – Og så gift med mig straks derefter! Ellers napper nogen anden min pige. – Pigen bestemmer selv – hun vælger ikke hvem som helst. Hun har en, hun elsker. Men Misha, lad os undvære det store bryllup – bare skriv os sammen og tag mig til det slot, hvor jeg blev din for altid. – Som du vil, elskede. Roman og Galya var deres eneste vidner. Natasha fik hjertelige lykønskninger fra mor og søster. Snart flyttede de ind i Michaels lejede torværelses lejlighed, lavede selv istandsættelse og skabte et hjem. Misha var især omhyggelig med værelset til Alexander. De to havde allerede mødtes. Men for Alexander, for hvem mor og far var ét, var det svært at åbne sig for Michael. – Natasha, bliv ikke bange nu, men jeg vil tjekke Alexanders blod. Han ser lidt bleg ud… – Mon ikke, Misha? Han er bare meget påvirket af skilsmissen. Det er svært… Jeg har læst, at skilsmisse er værre for et barn end dødsfald. – Du har ret, kloge kvinde. Jeg oplevede det selv som barn. Men lad os få taget prøver, ikke? Den dag kom Michael hjem med hovedet nede. – Natasha, ikke bliv bange. Der er ændringer i Alexanders blod. Min intuition har desværre ret. Jeg tager ham med i morgen. Det var urimeligt. Skulle de betale så højt for deres lykke? Leukæmi. Hvor frygteligt. En ny tilværelse begyndte. Natasha tog orlov uden løn – hun kunne ikke forestille sig Alexander uden hende til prøver, kanyler, drop og analyser. Hun holdt ham i hånden og sagde bare: “Hold fast, min dreng! Du er stærk – vi har altid været hinandens bedste venner, og vi skilles aldrig!” Når Natasha ikke kunne mere, sendte Michael hende hen for at hvile, mens han blev hos Alexander. Hun fik sjældent sovet – lå bare og stirrede op i loftet. Eksmanden ringede og krævede, at hun skulle skrives ud af det ufærdige hus. – Jeg tager mig selv af min søn. Han kommer hjem til mig fremover. – Burde du ikke i stedet besøge ham? – Kan ikke nu – skal på forretningsrejse. Da Natasha fortalte det til Michael, lagde han hånden på hendes skulder: – Natasha, vi klarer os selv. Glem fortiden. – Det gør ondt, Misha. Jeg har tjent gode penge – lagt alt i huset. Er det tiden til at tænke på dét? At jeg skal smides ud? – Lad være at tænk på det. Tænk på Alexander – lad hver eneste tanke blive til ham. Jeg klarer det. Jeg har altid ønsket mig en familie. Gud ved det – han tager jer ikke fra mig. – Misha – hvordan er prøverne? – Vi gør alt. Men de er stadig dårlige. Natasha græd stille. Alexander måtte ikke opdage, hvor slemt det stod til. – Onkel Misha, hvad sker der med mit blod? – Ser du, i dit blod er der røde og hvide ”skibe”. Dine er i krig. – Og hvem vinder? – Indtil videre de hvide. – Hvad sker der så? – Hjælp de røde! – Mor, tag mig med væk. Jeg er så træt. – Natasha, jeg havde samme tanke. Lad os tage ham med ud i huset i skoven, nu hvor vejret er godt. Han skal have ro. Foråret pyntede deres sted med blomstrende træer og buske. De gik ture i skovene, blev glade for hver en blomst, hver en græsstrå. Men nogle gange sad sønnen helt stille. – Hvad er der, dreng, har du det skidt? – Mor, lad mig være i fred – jeg kæmper søslag. Ferien sluttede hurtigt. Alexander havde friskere farve på kinderne, lidt rødme. – Mor, hvor er far egentlig? – Han er på forretningsrejse, min dreng. – Igen? Nå, ja. Efter hjemkomst til hospitalet tog de flere prøver. Lederen af laboratoriet kom personligt. – Michael, hvor har I haft sønnen henne? – Bare i skoven i nærheden. Hvorfor? Hvordan går det med blodet? – Alt er fint. Han er i remission. Fint blod! Michael kom løbende ind på stuen. – Alexander, hvad gjorde du? Nu er du rask, min dreng. Græd ikke, Natasha. Han kommer sig! Hvad lavede du, dreng? – Far, kan du huske du sagde, mine blodskibe var i krig? Jeg vandt det hele for dem med de røde i hvert søslag.

Anneline kunne ikke fatte, hvad der skete med hende den sene eftermiddag for så længe siden, at selv