Mit navn er Inger Møller. Min søn, Mads, fyldte for nylig 27 år. For et halvt år siden giftede han sig med en pige, der hedder Freja. Hun er klog, smuk og velopdragen. Hun er i gang med sin kandidatuddannelse i medicin og skal til at blive læge. Alt burde være godt, men jeg kan ikke få ro i mit hjerte. For jeg ser det – hun passer ikke på min søn, som hun burde.
Mads har lidt af kronisk gastrit siden han blev barn. Det er arvet fra hans far. Det er ikke bare en “mavepine fra dårlig mad”, som mange tror. Det er en sygdom, der kan gøre livet til et helvede, når den blusser op. Forår og efterår er de værste tidspunkter for ham – halsbrand, smerter, opkastning, søvnløshed. Jeg ved, hvad han går igennem, for jeg har plejet ham i årevis. Da han boede hjemme, sørgede jeg altid for hans kostplan: sund mad, ingen friturestegte ting, ingen fastfood, måltider til rette tid, bløde grød, kogt kød, supper, frugtkød. Jeg gjorde mere end bare at give ham mad – jeg beskyttede ham.
Før brylluppet advarede jeg Freja:
“Mads har en svag mave. Du skal være forsigtig, især i skiftningen mellem årstiderne. Vær sød at give ham det rigtige at spise.”
Hun smilede og lovede, at alt ville være under kontrol. Jeg troede på hende.
Men en måned senere besøgte jeg dem, og jeg blev målløs. Køkkenet var rodet, køleskabet indeholdt kun ketchup, øl og et tørrebrød. I skraldespene lå papkasser fra pizza og fastfood. Der var intet på komfuret. Jeg spurgte:
“Hvor er Mads?”
“På arbejde, han kommer snart,” svarede Freja roligt.
“Har han spist i dag?”
“Jeg tror, han fik noget… til morgenmad…”
Mit hjerte knugede sig sammen. Jeg vidste, hvad der ville ske. Og jeg fik ret. Tre måneder senere – hospitalet. En akut anfald. Drop, diæt, smerter. Jeg holdt ham med selskab næsten hele tiden. Freja kom kun i en time eller to, og så skyndte hun sig væk, fordi hun skulle “læse til eksamen”. Det gjorde mig bange.
Efter udskrivningen købte jeg en god kanin på torvet og bad hende lave en mild suppe af den. Hun nikkede. En uge gik. Jeg tjekkede fryseren – kaninen lå der stadig, uåbnet. Ikke engang optøet. Det samme gik op for suppen.
Jeg tilbød min hjælp:
“Freja, lad mig lave maden. Jeg ved, du har travlt med studierne…”
“Nej!” afbrød hun. “Jeg klarer det selv.”
Men jeg ser, at hun ikke klarer det. Og det gør ondt at se min søn, som jeg passede på i så mange år, langsomt falde tilbage til det punkt, hvor sygdommen tager over. Han tier. Han vil ikke såre hende. Han vil ikke skabe splid. Men han taber sig, bliver irritabel, sover dårligt igen.
Jeg kan ikke tie. Jeg kan ikke passivt se hans helbred bryde sammen. Jeg vil ikke skændes med Freja. Jeg vil ikke ødelægge deres ægteskab. Men jeg vil ikke se min søn blive dårligere dag for dag.
Jeg overvejer seriøst at tale med hendes mor. Måske kan hun nå ind til sin datter. Måske har hun de rigtige ord til at forklare, at en mand har brug for omsorg – ikke bare i ord, men i handling. At være hustru er ikke kun at dele seng og køkken. Det er at støtte, pleje, redde, når den anden har det svært. Og når man er læge, selv studerende, burde det være dobbelt så vigtigt.
Jeg er ingen fjende. Jeg er bare en mor. Jeg vil have min søn sund og rask. Og hvis det kræver, at jeg blander mig, så gør jeg det. Om jeg så selv skal stå ved komfuret, om jeg skal bringe mad hver dag. Men jeg vil ikke se ham blegne, svækkes og lide igen. Jeg vil ikke tie, mens han bliver ødelagt af ligegyldighed. For jeg elsker min søn. Og jeg kæmper for ham – selv hvis nogen synes, det er forkert.
