Manden gik til en yngre kvinde. Jeg græd ikke. Jeg satte mig ned, trak vejret dybt og mærkede en lettelse, jeg ikke havde følt i årevis.
Peter og jeg havde været gift i treogtredive år. Vi blev gift, da jeg var toogtyve og han var seksogtyve. De første år var fyldt med kærlighed, at bygge et hus sammen, gå på realkredit, de første to børn, renoveringer og ekstraarbejde. Vi levede normalt, som de fleste gør. Ikke med store lidenskaber, men heller ingen katastrofer.
Efterhånden begyndte afstanden at vokse. Peter kom sent hjem fra kontoret, altid med en undskyldning om projekter. Jeg havde min rutine arbejde på biblioteket, indkøb, frokost, vasketøj, hjælpe børnebørnene med lektier og snakke med nabokvinden. Om aftenen så vi TV hver for sig i vores egen ende af sofaen.
Vi holdt ikke længere om hinanden. Jeg kan ikke engang huske, hvornår han sidste gang omfavnede mig. Jeg klagede ikke, for jeg troede, det var sådan, et modent liv ser ud. At kærligheden bare ændrer form.
For to år siden begyndte Peter at opføre sig mærkeligt. Pludselig gik han op i sit udseende. Han tabte maven, begyndte at bære skjorter, som havde hængt ubrugt i skabet i årevis. Han brugte parfume igen. Der kom forretningsrejser og delegationer, selvom han før aldrig havde kørt ud af byen. Jeg lod som om, jeg ikke så det.
Jeg var bange for at spørge. Indeni vidste jeg, hvad der foregik, men jeg tænkte: Det er nok bare en fase. Måske bliver han træt af det.
En aften kom han hjem uden at spise aftensmad noget, han aldrig havde gjort før og sagde:
Jeg skal tale med dig.
Han satte sig overfor mig, så mig i øjnene og sagde:
Jeg har fundet en anden. Hun er yngre, og jeg har det godt med hende. Jeg går.
Det var det hele. Ingen skrig, ingen tøven.
Jeg så på ham. Han var femoghalvfems, jeg var femoghalvtreds. Så mærkede jeg lettelse. Virkelig lettelse.
Der kom ingen tårer, ingen drama. Jeg gik ind i køkkenet med en kop te, og der var en stil så rolig, jeg ikke havde oplevet i årtier. For første gang siden længe var der ingen, der klagede over at teen var for sød, ingen der smaskede ved bordet, ingen der smækkede døren, fordi fjernbetjeningen var væk.
Jeg sov ikke den nat, men jeg var ikke i smerte. Jeg var lettet, for endelig kunne jeg tænke på mig selv. Peter flyttede ud efter en uge. Han havde kun taget en kuffert, et par skjorter og sin computer. Alt resten, mente han, var jo min alligevel.
Børnene reagerede forskelligt. Datteren var rasende. Far er skør, mor, hvad tror han på? gentog hun. Sønnen sagde intet. Han havde altid været tættere på far. Men jeg havde ikke brug for deres støtte. Jeg følte mig fri.
Jeg begyndte at gøre de ting, jeg altid havde udsat. Jeg meldte mig til malerkursus, selvom jeg aldrig før havde holdt en pensel. Jeg tog med naboen på en weekendtur til Aarhus første gang i tyve år, jeg rejste uden plan eller frygt for, at nogen ventede derhjemme med et surt ansigt.
Jeg gik i seng, når jeg ville. Jeg spiste aftensmad i sengen. Jeg flyttede møbler rundt i stuen. Jeg købte et nyt bordløber farverigt med store blomster. Peter ville have had hadet det, men jeg elskede det.
Folk omkring mig reagerede mærkeligt. Nogle sagde: Hvordan klarer du det? eller Det er så trist i din alder. Andre, måske i en stille tone, syntes, at Peter endelig får sin straf. Men jeg behøvede ikke deres meninger.
I mange år levede jeg i et forhold, hvor jeg var usynlig. Jeg var kok, revisor, sygeplejerske, rengøringsdame. Ikke en kone. Ikke en kvinde. Da Peter gik, mistede jeg ikke kærligheden, men jeg mistede en tung byrde.
Jeg ved, hvordan det kan lyde, som om jeg glæder mig over en andens uheld. Det er ikke sandt. Jeg er bare glad for det liv, jeg har fået tilbage.
Jeg ved ikke, hvor længe hans affære med den yngre kvinde vil vare. Måske længe, måske kort. Det er ikke min bekymring.
Min bekymring er te med honning, læsning til sent på natten, lange gåture uden skyldfølelse. Min bekymring er mig selv.
Og for første gang i tredive år er jeg virkelig hjemme.
