Viggo blev forelsket. Så dybt, at han mistede forstanden. Da den første kvælende bølge ramte ham ved synet af kvinden, troede han, det var en svaghed, der ville forsvinde, når han stillede sit begær.
Men efter første møde eksploderede lysten som en atombombe og udslettede alt omkring ham – undtagen selve begæret.
Problemet var, at Viggo allerede var lykkeligt gift og opdragede to efterlængtede børn: en datter og en søn.
Løgn lå ikke til ham. Hans elskerinde truede med at forlade ham, hvis ikke han skiltes og ægtede hende.
I en slags dvale åbnede han døren til sit hjem i Aarhus, hvor han havde levet ti lykkelige år. Nu måtte han fortælle sin kone de frygtelige ord, pakke sin taske, omfavne børnene og løbe efter… en forgængelig drøm.
Han brugte dage på at forberede sig på marerittet. Forestillede sig Mettes knuste ansigt… hysteri, tårer, beskyldninger, forbannelser, bønner. Han trænede sin reaktion. Og trådte ind i lejligheden.
Mette sad i lænestolen i en kort morgenkåbe, med en tynd cigaret og snakkede livligt i telefon. “Hvor hun er smuk,” tænkte Viggo flygtigt. Men han stormede alligevel mod loftet efter den store kuffert, smækkede med skabslåger og skuffer… mens han uforstyrret hørte sin kones muntre telefonpludren. Da han endelig havde pakket, iført sig frakke og hue, nærmede han sig hende:
“Det… det skete bare, skat. Jeg er forelsket i en anden… det er stærkere end mig… forstå det…” mumlede den blege Viggo. Men Mette fortsatte den glade samtale, uanfægtet af dramaet.
“Jeg forlader dig!! Hører du ikke?!” råbte han desperat, koldsved på panden.
“Jo da,” svarede Mette muntert. “Lise,” purrede hun i røret, “min mand vil til en eller anden tøs. Jeg ringer tilbage.”
“Farvel, søde,” hviskede hun i Viggos forbløffede øre, kyssede hans kind og smækkede døren.
Viggo stod længe på gangen og hørte sin kone diskutere børn, tøj, en ny film, politik… alt muligt, undtagen ham.
Han efterlod tasken, gik ned på gaden og ringede til sin elskerinde.
“Nå, min kærste?!” lød en skinger stemme. “Er du min nu? Jeg venter!”
“Lad være,” svarede Viggo hæst. “Jeg elsker dig ikke. Det er min kone.”
Han tændte sin tiende cigaret, mens han stirrede på lejlighedsvinduet, hvor Mettes latter lød bag gardinet.
“Jeg gjorde alt, som du sagde!” græd Mette i telefonen til sin psykolog. “Men han gik alligevel!”
“Vask ansigtet, smil,” sang psykologen roligt. “Han vender tilbage…”
