Jeg kan simpelthen ikke bo sammen med min mands bedstemor længere. Det er ren tortur!
Nogle gange føles det ikke som en lejlighed, men et museum, hvor man ikke må røre ved noget. I flere måneder har jeg bedt min mand om at flytte, selvom det bare er til en lejebolig, for at bo under samme tag som hans bedstemor er det rene helvede. Hun forbyder mig at berøre så meget som en eneste ting – ikke engang støv må jeg tørre af uden en skandale. Alt er “antikt” eller “fuld af minder.” Hvis jeg gør noget på min måde, får hun straks “hjertebanken” eller “for højt blodtryk,” og inden for en halv time ved hele familien det, fordi hun ringer rundt og klager over, hvor utaknemmelige vi er.
Før vores ægteskab købte min mand og jeg en lejlighed med realkreditlån. Til brylluppet gav vores forældre os en betydelig sum penge, og jeg var så lykkelig – endelig skulle vi have vores eget hjem, hvor jeg kunne bestemme. Vi arbejdede begge, betalte af på lånet, og alt gik fint… indtil jeg fandt ud af, jeg var gravid. Det kom som et chok – jeg tog præventionsmidler. Først var jeg i panik og overvejede endda en abort, men min mand og forældre sagde alle énstemmigt: “Under ingen omstændigheder!”
Inden fødslen arbejdede jeg stadig, og vi havde nok penge. Men efter vores datter blev født, gik det galt – vi måtte klare os med én indtægt. Min mand arbejdede overalt for at forsørge os. Til mine forældre kunne jeg ikke flytte, for der var for trangt, og hans forældre havde allerede hans lillebror og kone boende.
Så kom mandens bedstemor ind i billedet. Hun tilbød selv, at vi kunne flytte ind hos hende – hun havde tre værelser, så der var plads nok. Jeg kendte hende ikke godt, men mit første indtryk var positivt. Vi sagde ja, lejede vores egen lejlighed ud, og fået økonomien til at løbe rundt… men psykisk var det en katastrofe.
Først var det udholdeligt, men så blev det et mareridt. I hendes hjem må man ikke røre ved noget. Overhovedet. Ikke engang barnet! Hvis min datter tager noget i hånden eller kravler et forkert sted hen, får bedstemoren “et hjertetilfælde.” Og så beskylder hun mig for at lade barnet gøre det med vilje for at dræbe hende! Når min mand kommer hjem, fortæller hun ham en dramatisk historie: Jeg er en dårlig mor, passer ikke på barnet, er respektløs. Og ham? Han trækker bare på skuldrene og lader som ingenting. For ham er det åbenbart normalt. Men jeg kan snart ikke mere. Jeg er ved at bryde sammen.
Jeg beder ham: Lad os flytte tilbage til vores egen lejlighed. Selvom vi må spare, så er det bedre end dette vanvid. Han beder mig vente. Siger, når jeg er færdig med barsel, skal vi flytte. Men hvordan skal jeg overleve indtil da?
Jeg foreslog at bytte roller: Lad ham blive hjemme, mens jeg arbejder. Så kan han selv prøve at holde en hel dag ud med den “blide gamle dame.” Han sagde nej. Nu har jeg stillet et ultimatum: Hvis vi ikke flytter næste måned, tager jeg barnet og flytter til mine forældre i en anden by. Han tænker sig om. Og jeg venter. Ikke på ord, men på handling. For jeg kan ikke holde det ud længere.
