Jeg havde en bedste veninde ved navn Gitte. Vi havde været veninder i mange år. Flere gange fortalte hun mig, hvor hårdt hendes liv var. Alt sammen fordi hun i tyve år havde delt hjem med sin mand og sin mor.
Ingrid det var præcis den slags kvinde, som altid udnyttede andre, og det betød ingenting, at det var hendes egen datter. Alt var forkert for hende. Gittes mor var 85 år, men jeg må bemærke, at hun stadig var ret livlig trods alder.
Ingrid mente stadig, at hendes datter skyldte hende livet og meget mere. Det startede dengang, hun blev gravid, hvor hendes mand forlod hende for en anden kvinde. Og al hendes vrede blev sendt ud over datteren, der lignede sin far på mange måder.
Gitte var aldrig virkelig en datter for Ingrid mere stuepige, husholderske, slave, men aldrig bare datter. Gitte knoklede på to jobs. Når hun endelig kom hjem, begyndte hun straks at vaske gulve og lave mad. Hendes mor nægtede at lave noget hjemme. Og ofte lavede hun bare ballade, fordi Gitte havde lavet mad hun ikke ville have. Forestil dig, den stakkels datter sagde op på arbejdet og rejste tværs gennem København for at lave lige det måltid, Ingrid ønskede sig.
Den dag havde Gitte fødselsdag. Vi satte os alle sammen ved bordet hun havde lagt et smukt traktement , men jeg bemærkede, at min veninde var dybt nedtrykt. Hun fortalte mig, at der lige havde været et stort skænderi med hendes mor. Alle gik tidligt.
Næste morgen fik jeg at vide, at Gitte var væk. Det viste sig, at efter vi var gået, startede Ingrid endnu en scene. Gittes hjerte gav op, og ingen ringede efter ambulancen. Hun døde den nat. Sådan styrede moren natten som noget underligt i drømme, hvor København bliver mørk og stille, og alt forsvinder i et tapet af fortidens stemmer og tomme kroner.
