**Dagbogsnotat**
Hvordan kunne han? Mor døde for kun få måneder siden, og allerede har han taget den der… hjem.
Freja løb hjem fra skolen og viftede glad med tasken, hvor hun havde sin gummisko. Rygsækken slog mod hendes ryg, men hun lagde knap nok mærke til det. Hun og far skulle i teater i aften!
Da hun sprængte ind i entreen, vidste hun med det samme, at far ikke var hjemme – hans frakke hang ikke på knagerækken. Hun sank sammen af skuffelse. Så kom hun i tanke om, at der stadig var over to timer til forestillingen. *”Far kommer helt sikkert, vi når det,”* overtalte hun sig selv.
Hun smed overtøjet og satte sig til at vente, mens hun kiggede på uret. Normalt røg minutternes bare langsomt, men i dag føltes det, som om de rendte, mens far stadig ikke dukkede op. De ville komme for sent. Hvad nu hvis han havde glemt det eller blev holdt tilbage på arbejde? Freja sad som på nåle, og tårerne var lige ved at trænge frem, da nøglen endelig vendte i låsen. Hun skød som en pil ud i entreen.
“Endelig!” sukkede hun. “Jeg har ventet og ventet – vi kommer til at komme for sent!” udbrød hun, stadig bitter over den lange ventetid.
Far tog roligt frakken af og stod der i sit mørkegrå jakkesæt. Han strøg hånden gennem håret, selvom det allerede lå perfekt. Freja var stolt af ham. Altid velplejet, renskuret. Han duftede af den samme herreshavevand, som han altid brugte.
Hendes klassekammerater klagede over deres forældre. Nogle fædre var for strenge, andre drak. Men hendes far drak ikke og skældte hende aldrig ud uden grund. Hvis han gjorde, var det altid berettiget – uden råben og truende ord. Freja fik lov til det meste, og hun krævede heller ikke mere. At tage et sted hen med far – fx i teateret – var alt, hvad hun behøvede for at være lykkelig.
Freja lignede ham. Rank, kantet, med en stor, lige næse og grå øjne. Hun ville hellere have lignet sin mor – blond, knudet og smilende. Men hun syntes, far var perfekt. For hende var han smuk, selvom hun ikke følte, hun selv var det. Men han kaldte hende altid “smukke”, “prinsesse” eller “dukke”. Ville man kalde en grim pige sådan?
“Skal vi ikke i teater?” spurgte Freja skuffet, da hun så, at far havde taget jakkesættet af, og tiden var ved at slippe op.
“Jo, selvfølgelig. Jeg skal lige drikke en kop te, okay? Vi når det.”
“Okay,” sagde hun og gik ud i køkkenet.
Far kom ind og sank tungt ned på en stol. Han så træt og eftertænksom ud.
“Gå du bare og gør dig klar,” sagde han.
Freja løb ind på sit værelse. Hun vidste allerede, hvilken kjole hun ville have på. Hun trak skoleuniformen af, tog den grønne festkjole ned fra skabet, rettede på håret og drejede sig foran spejlet.
“Er du klar?” Far kiggede ind ad døren.
“Ja!”
Bilen duftede af læder, luftrensere og noget andet velkendt, hun ikke kunne sætte navn på. Freja stirrede ud ad vinduet. Hun var sikker på, hele byen delte hendes glæde.
Hver gang de kom i teateret, gik Freja i stå af begejstring. Hun beundrede de skinnende lysekroner, sit spejlbillede i de mange spejle, den røde løber, der dækkede den brede trappe op til første sal. Når hun gik dér, følte hun sig, som om hun var inviteret til den engelske dronning.
I den store foajé før salen gik parrene rundt og hviskede. Tæppet under fødderne dæmpede lyden af skridt. Den konstante lyd, som efterårsløv under fødderne, var mystisk og betagende for Freja. Det fik hende til at dirre af forventning om noget magisk.
Hun og far gik også en tur rundt i foajéen og så på de berømte skuespilleres portrætter, der havde optrådt på scenen. Freja havde set dem før, men hun udbrød stadig begejstret, når hun genkendte et ansigt eller et navn. Da første ringelyd blev hørt, rykkede hun far i armen for at komme ind i salen.
“Rolig nu, det er kun første ring,” sagde han.
Men Freja ville ind – ville sidde i den bløde fløjlssæde og vente på, at den store lysekrone langsomt skulle blive slukket. Hun kunne stirre på den i det uendelige. Hendes hals gjorde ondt af at holde hovedet så længe bagover.
“Her dufter altid så lækkert,” sagde Freja.
“Af støv og makeup,” rynkede far på næsen.
“Jeg kan godt lide det,” insisterede hun.
Salen fyldtes langsomt op. Anden ring. Og efter tredje ring begyndte lysekronen over dem at blive slukket. Stemmerne døde hen. Det tunge forhæng, broderet med guld, bevægede sig og gled lydløst til side, så dekorationsscenen blev afsløret. Freja holdt vejret i forventning…
I pausen gik far i baren, mens Freja skulle på toilettet. Da hun kom tilbage, kunne hun ikke finde ham. Hverken i baren eller salen. Endelig fik hun øje på ham ved døren, der førte ud til balkonen. Han stod ikke alene – der var en kraftigt sminket kvinde i en lang aftenkjole ved siden af ham. De stod ansigt til ansigt, hovederne tæt sammen.
Freja følte, hvordan vreden og jalousien kvalte hende. Han havde forladt hende – for den kvinde.
“Far!” råbte hun.
Han trak sig straks væk fra kvinden og vendte sig.
“Jeg ledte efter dig. Anden akt begynder snart,” sagde hun med skarp stemme.
Hun ville spørge, hvor saften og kagen var, men det var åbenlyst, at han aldrig havde nået baren.
“Hvem var det?” spurgte hun, mens de gik tilbage til salen.
“En kollega. Vi arbejder sammen. Vi mødtes tilfældigt,” sagde han, men ordene lød falske. *”Jaså, en kollega,”* tænkte hun bittert.
Da tredje ring lød, og lysekronen langsomt slukkedes, glemte Freja kvinden og faderens blik.
Hele vejen hjem snakkede de om forestillingen. Far syntes, skuespillerne spillede dårligt, men Freja insisterede på, at de var fantastiske. Hun var lige ved at græde på et tidspunkt, så rørende var det. Far nikkede bare overbærende.
“Hvordan var forestillingen?” spurgte mor, da de kom hjem.
“Fantastisk! Hvorfor følte du ikke med?”
Freja bemærkede, hvordan mor hurtigt så på far. Hun så bleg og ulykkelig ud. Men da Freja begMen da hun så farens skyldfølelse i hans øjne, vidste hun, at han også havde savnet mor lige så meget som hun.
