**Venner eller ej?**
Jeg sad og stirrede på min far, der igen vaklede med en gammel knaptelefon i hånden. “Far, kom nu, det er ikke så svært. Det er bare *Klassesøstre*—en social platform, hvor du kan finde gamle skolekammerater!”
“Nej tak,” mumlede han og gemte telefonen, der nu havde modtaget sin tiende aktiveringskode. “I må gerne svømme rundt i jeres digitale hav, men lad mig være. Jeg har nok afhængigheder—hvorfor skulle jeg tilføje endnu en?”
“Det er til forbindelser, far. Du kan finde dine gamle venner, tidligere kolleger, måske endda nogle fra militærtiden…”
“Gud bevare mig!” Han kastede telefonen ud af vinduet—heldigvis boede vi i stueetagen, så den overlevede. “Halvdelen af dem er sikkert døde! Jeg når nok at snakke med dem på den anden side.”
“Men den anden halvdel lever jo stadig. Snak med dem! Lige nu er det kun mig og Tanja, samt telefonsvindlere, der hører dine historier.”
“Og i modsætning til jer lytter de faktisk! I går snakkede jeg tre timer med ‘Katja’, en ‘manager’ fra ‘Korrektionsanstalt nr. 7’. Vidste du, hvor svært det er for dem at tilbyde ekstratjenester efter lukketid?”
“Prøv det dog bare. En uge. Hvis du ikke kan lide det, giver jeg op.”
“Fint. Men så tager du med mig til en fodboldkamp i maj,” svarede han med et skævt smil.
“Jeg har allerede sagt, at jeg måske er i København til den tid,” sagde jeg, mens jeg ledte efter telefonen i buskene.
“Du sagde, det var usikkert,” råbte han ud ad vinduet.
“Okay, lad mig ordne det. Om fem minutter er du en digital borger.”
Jeg fandt telefonen og satte mig ved computeren.
“Jeg har slet ikke brug for den her verden…”
“Hvad sagde du?”
“Bare få mig registreret, din digitale pusher.”
Idéen med *Klassesøstre* var min kones projekt. Hun var træt af, at svigerfaren ringede til hende på de mest ubelejlige tidspunkter for at fortælle de samme historier om og om igen. “Lad ham dele dem med fremmede,” sagde hun. “Og måske bliver han hjemme lidt oftere. Gamle mænd har en tendens til at vandre afsted uden formål. De går efter tilbudsbrød og forsvinder i horisonten.”
“Du taler om min far,” mindede jeg hende om.
“Ja, og jeg taler ud fra erfaring,” svarede hun.
Så endte diskussionen som regel der.
“Løve, der er en eller anden fremmed, der vil være ven med mig!” ringede min far senere den aften.
“Fantastisk! Accepter anmodningen og begynd at snakke!”
“Men jeg har aldrig set det her ansigt før! Hvordan kender han mig? Jeg har ikke engang besøgt den hjemmeside endnu. Hvor frækt at invitere sig selv!”
“Vi udfyldte dine oplysninger—skole, arbejde, interesser. Måske gik I i samme klasse…”
“Løve, det var for tusind år siden!”
“Så må I have jagget mammutter sammen. Prøv at snakke med ham.”
“Åh, Løve, du har skaffet mig et mareridt…”
Fire dage senere ringede han igen:
“Kan du hente mig fra banegården?”
“Banegården? Hvad laver du der så sent?” Jeg så på uret. Min kone havde måske ret—han blev til en af de der vandrende gamle mænd.
“Jeg har ventet på en bus i 40 minutter. Jeg kunne gå, men min kuffert har fået et hjul i stykker.”
“Bliv der, jeg kommer!”
“Selvfølgelig bliver jeg—jeg har jo fundet min personlige taxa på fire hjul!”
Jeg fandt ham på en bænk. Han var uventet velplejet: barberet, stryget, i nye sko.
“Hvor kommer du fra?” spurgte jeg, mens jeg satte kufferten i bagagerummet.
“Fra Jens Jensen. Han bor i Århus,” mumlede han træt.
“Du var i Århus? Det tager fem timer at køre dertil! Hvem er Jens Jensen?”
Jeg spændte sikkerhedsselerne og kørte afsted.
“En ven. Fra *Klassesøstre*… Han stirrede ud ad vinduet. “Men venskabet er måske lidt tvivlsomt. Han er fan af Brøndby, og du ved, hvad jeg synes om den klub…”
“Vent,” jeg sænkede farten over en fartbump. “I lige mødtes, og du tog straks til Århus?”
“Selvfølgelig!” Han så forvirret ud. “Jeg tilføjer ikke hvem som helst. Jeg skal møde folk—snakke, se dem i øjnene, vide, hvad de stemmer.”
“Far, online venskaber kræver ikke det. Det er hele pointen—du kan lære det på afstand.”
“Og laver man også børn på afstand nu om dage?” spurgte han tørt.
“Hvad har det med noget at gøre?”
“Alt, Løve! Jeg danner kun relationer med folk, jeg kender. Punktum.”
“Okay, okay, rolig!” Jeg vidste, at for mange spørgsmål kunne skræmme ham tilbage i sit skal. “Men advar mig næste gang, så jeg ved, hvor du er.”
“Ordre modtaget!” Han gjorde honnør, bad så om at køre forbi en butik for at købe en ny smartphone.
Næste dag ringede han, mens jeg var på arbejde:
“Jeg flyver til Aalborg. Hjem igen på mandag.”
“Far, mit netværk er dårligt. Sig mig, sagde du lige *Aalborg*?”
“Dit netværk er fint. Jeg flyver til Aalborg. Ny ven—to, faktisk. Vi var i samme bataljon, forskellige år. Jeg bestiller en taxa derfra, jeg har lært at bruge apps.”
“Far, du er ikke rask! Bliv hjemme! Jeg kommer snart, og vi tager til fodbold. Du skal ikke flyve nogen steder!”
“Undskyld, Løve, signalet er dårligt—jeg hører dig ikke. Vi ses til fodbold.”
***
Uger senere tjekkede jeg hans profil. Fem venner. En boede i vores by—godt. Men én, “Helle Stæhr”, var fra Nordjylland. Kuldegysningen gennembølgede mig.
Jeg ville gemme hans pas, men han var allerede på vej til Skagen. Da vi endelig mødtes, havde han solbrændt hud, en hjemmelavet skjorte—og allerfarligst—en tatovering af sin yndlingsfodboldklub.
“Det var Hanne fra Randers. Hun er skøn. Vi mødtes i en *Klassesøstre*-gruppe for kreativt træarbejde. Hun og hendes mand kommer på besøg, og vi tager til kamp.”
“Hvem er Hanne? Hvilken kamp? Du skulle jo med mig!”
“Kom med os, tag din kone med! Vi er også venner—dog har hun ikke accepteret min anmodning endnu.”
“Jeg kan ikke gå—jeg er i København…”
“Så hvad brokker du dig over? Jeg flyver derhen mandag—har en ny kammerat der. MåsLøva sukkede dybt, tog sin telefon frem og accepterede endelig de ti ventende venskabsanmodninger, mens han tænkte på, at måske havde faren alligevel fat i noget—det var på tide at møde verden for rigtigt.
