“Har du efterladt din datter til mig?” – En forfærdelig tanke fik Valentina til at svede. “Nej, det kan ikke passe. Hun kommer helt sikkert tilbage.”
Valentina kom hjem fra arbejde og fandt en kortfaltet seddel på bordet fra sin datter. Forholdet mellem dem havde altid været anspændt, men hun forventede ikke, at Freja bare ville smutte på den måde. Hun tog sedlen op igen og igen, læste den indtil hun kunne den udenad, men følte alligevel, at hun havde overset noget.
Natten var en kamp. Puden var for hård, dynen for tung, og pludselig var det alt for varmt. Gråd blev afløst af tænkte samtaler med Freja, af minderne om alt, de havde skændtes om, de gode stunder…
Endelig gav hun op, tændte bordlampen og satte sig ved skrivebordet. Sedlen lå oven på papirerne fra arbejdet, krøllet af alle de gange, hun havde læst den.
Hun læste den for hundrede gang. Hun havde forstået det rigtigt. Det var, som om hun kunne høre Frejas irriterede, bebrejdende stemme:
*”Jeg er træt af din kontrol… Du er alt for streng… Jeg vil leve mit eget liv. Jeg er voksen… Du ville alligevel ikke lade mig gå, så jeg tager afsted, mens du er på arbejde. Jeg har det fint. Jeg er ikke alene. Led ikke mig. Jeg kommer ikke tilbage…”*
Ingen indledning, ingen underskrift. “Men hvad med mig?” spurgte Valentina, som om Freja kunne høre hende. “Hvis der sker mig noget, har du ingen steder at melde det. Er du ligeglad med, hvad der bliver af mig?”
Freja havde måske ret på sin måde. Men hun, moren, ønskede bare, at hun skulle få en uddannelse, et godt job, så en pludselig følelse eller uplanlagt graviditet ikke ødelagde alt. Findes der overhovedet mødre, der tillader deres børn alt?
Valentina giftede sig selv som studerende og huskede, hvordan kærligheden og lidenskaben forsvandt under presset af pengeproblemer, et lille kollegieværelse, kaotisk hverdag og udmattelse.
Og da Freja kom til verden, blev det endnu sværere. Hun og manden, ligeså ung og uerfaren, skændtes konstant. Måske havde hendes mor ret – måske skulle hun have valgt en abort? Men Valentina troede, kærligheden kunne klare alt. Åh, naivitet.
Tre måneder senere var de skilt. Valentina tog orlov og flyttede hjem til sine forældre. Overraskende nok elskede hendes mor Freja fra første øjeblik, selvom hun engang havde presset på for en abort.
Mens hendes forældre levede, havde Valentina det godt. Freja var under omhyggeligt opsyn. Efter endt uddannelse arbejdede hun som engelsklærer i nogle år, inden hun blev oversætter.
Men i kærlighedsafdelingen var der ingen held. Hendes mor sagde, hun skulle finde en moden, selvforsørgende mand. I stedet mødte hun enten gifte mænd, der kun ville hende som elskerinde, eller skilte mænd med tomme lommer.
Da hendes forældre døde en efter en, var det kun hende og Freja. Freja var alt, hvad hun havde. Men det viste sig, Freja ikke ville have det. Forkælet af mormor, så hun moren som en fjende – streng, kontrolsyg. I dag var hun gået.
“Jeg venter. Hvad andet kan jeg gøre? Du kommer tilbage en dag. Jeg er din mor. Jeg elsker dig og tilgiver dig. Bare du er i sikkerhed…” Valentina lukkede lampen og lagde sig. En halv time senere faldt hun i en urolig søvn.
Hun vandt sig aldrig helt til Frejas fravær. Hun stirrede på telefonen, vaklede ved hver dørklokke. Udover sit almindelige arbejde tog hun ekstra oversættelser og arbejdede til langt ud på natten. Hun sov kun få timer. I det tempo var der ikke tid til selvmedlidenhed.
Halvandet år senere afbrød dørklokken hende midt i arbejdet. Hun tog brillerne af og gned øjnene. Det gik godt nu! Men klokken ringede igen.
Hun åbnede døren. Der stod Freja – slankere, men træt og med et hårdt udtryk. Valentina gispede og rakte ud mod hende. “Freja! Jeg har ventet!”
Men Frejas kolde blik fik hende til at holde inde. Først da Freja var kommet ind i entréen, så Valentina barnet i hendes arme.
“Er det… dit?” Hun tog den lille på skødet. “En pige?” glæden boblede op. “Jeg putter hende, og du kan tage overtøjet af.”
Hun bar den sovende baby ind i stuen og lod fingrene glide over de fyldige kinder, de perfekte øjenvipper. Så lød døren, der smækkede. Freja var væk.
I entreen var der kun en stor taske. Våde fodspor på gulvet. Valentina råbte ned ad trappen: “Freja!” Intet svar.
Hun løb tilbage til babyen. Der lå en seddel i tasken. *”Lad hende blive hos dig et stykke tid.”*
Og så begyndte et nyt liv. Valentina arbejdede hjemmefra, passede Emma – for det var hendes navn – og fandt en ny mening.
Emma var lysende klog. I børnehaven forklarede Valentina, at hun var bedstemor, fordi moren rejste meget. Men Emma ville ikke kalde hende det. “Så sig bare Val,” sagde hun engang. Siden hed hun Val.
Freja kom ikke tilbage, sendte ikke engang et postkort. Da Emma skulle i skole, var Valentina nervøs. Ville de acceptere, at hun boede hos sin bedstemor?
Men den gamle rektor hjalp hende. Alt var i orden.
Valentina elskede Emma mere end noget andet. Nu var hun brugt for, at Freja ville dukke op og tage hende. Men det gjorde hun ikke.
Så en dag, da Emma var ni, kom Freja hjem – smuk, velklædt, med en duft af dyre parfumer. Hun boede i Spanien nu. Gift med en rig mand.
“Hvorfor er du her?” spurgte Valentina, allerede bange for svaret.
“Jeg er her for Emma,” sagde Freja. “Jeg tager hende med mig.”
Emma rystede på hovedet. “Jeg vil ikke.” Hun holdt fast i Valentina.
Det blev en bitter aften. Freja beskyldte Valentina for at have vendt Emma imod hende. “Hun er min lille pige. Hun flytter med mig!”
Men Emma nægtede. Freja rejste alene, truede med retssag.
År gik. Freja kom tilbage igen – denne gang alene, uden penge. Manden var død, hans familie havde smidt ham ud.
Emma var teenager nu. Hun accepterede Freja, men boede hos Valentina.
Sådan går det nogle gange i familien. Kærligheden er kompliceret. Men Valentina vidste det nu: Hun havde altid haft Emma. Og det var nok.
