Jeg husker stadig, hvordan Stanislav forblev sin mors lille dreng – selv som voksen mand.
Da jeg endelig besluttede mig for at gifte mig, var jeg allerede over femogtredive. Jeg havde ikke travlt – jeg ville ikke kaste mig i armene på den første den bedste. Jeg ønskede mig en ægte, stor og bevidst kærlighed, som i de gode film: gensidighed, varme og partnerskab. Og, hvis jeg skal være ærlig, levede jeg ret behageligt alene.
Jeg havde et prestigefyldt job, en anstændig indkomst, og på ryggen havde jeg rejser til utallige lande takket være arbejdsrejser. Hver weekend tilbragte jeg med mine veninder – i byen, på udflugter eller spontane ture. Alt var på sin plads. Indtil mine forældre begyndte at plage: »Hvornår gifter du dig dog?«, »Vil du ikke give os børnebørn?«, »Snart bliver du for gammel…«.
Og så begyndte mine veninder, som ved et uheld, en efter en at stifte familie. For et par år siden drømte vi alle om frihed og uafhængighed, og nu stod de pludselig og mosede kartofler og skiftede bleer. Jeg var den eneste, der var tilbage.
På arbejdet havde min kollega, Stanislav, længe vist interesse for mig. Höflig, charmende, pæn at se på, lidt ældre end mig. Han havde dog aldrig været gift. Og netop det undrede mig. En mand på snart fyrre, der altid havde været alene – var det ikke lidt mærkeligt?
Men Stanislav lovede, at han ikke havde undgået ægteskab. Tværtimod – han havde længe drømt om en familie, børn og et hyggeligt hjem. Han sagde bare, han ikke havde mødt »den rette«.
Da han igen inviterede mig ud på en café, tænkte jeg: Hvorfor ikke? Alt passede – der var gensidig interesse, samtalerne var gode, han virkede pålidelig. Så jeg sagde ja. Og et par måneder senere blev vi gift.
Brylluppet var enkelt, men varmt. Og det var først efter, jeg forstod, hvorfor ingen tidligere havde »fået fat« på Stanislav.
Svaret var hans mor.
Eller rettere – hans sygelige tilknytning til hende. Denne voksne mand viste sig at være en typisk mammadreng.
I starten boede vi i hendes lejlighed i midtbyen. Hun, mildt sagt, lod os ikke trække vejret. Intet beslutning blev taget uden hendes mening: fra sengetøjets farve til, hvad jeg lavede til morgenmad. Hvert skridt blev overvåget. Og Stanislav? Han adlød. Han lyttede. Han var bange for at såre hende med et eneste ord.
Da jeg prøvede at tale om vores eget hjem, undgik han diskussionen, tav eller veg udenom. Først efter mange overtalelser tog vi et lån og flyttede i en lys, ny lejlighed.
Men afstand betød desværre ikke frihed.
Stanislav levede stadig efter sin mors råd. Om lørdagen – til middag hos hende. Enhver beslutning blev ledsaget af et opkald: »Mor, hvad synes du?« Selv pærer købte han kun, hvis hun sagde, de var gode. Selv blomster til mig fik jeg kun, når hun mindede ham om, at en kone skulle forkæles.
Først lukkede jeg øjnene for det. Især da vores sønner var små, og jeg ikke arbejdede. Jeg forstod, at han forsøgte, tjente penge, og at hans mor var en autoritet.
Men tiden gik. Jeg vendte tilbage til jobbet og mine projekter. Og jo mere selvstændig jeg blev, desto mere følte jeg, hvor hårdt det var at leve med en mand, der ikke kunne træffe en beslutning alene.
Jeg blev træt, ikke af arbejdet, men af denne konstante afhængighed: »mor sagde«, »mor råder«, »mor mener…«. Hans mor blev den tredje i vores ægteskab.
Jeg blev økonomisk uafhængig igen. Kunne forsørge mig selv og børnene. Og mere og mere tænkte jeg, at Stanislav ikke var en mand – men et barn til. Ikke et sødt lille barn, men en stædig, umoden voksen, der klistrede sig fast til sin mor.
Nu står jeg ved et skillevej. Skal jeg blive for børnenes skyld og lade som om, alt er normalt? Eller skal jeg redde mig selv, min ro og gå?
Piger, der har været i samme situation – hvad gjorde I? Er det værd at kæmpe for et ægteskab, hvor den ene part allerede har givet sit hjerte til en anden kvinde – selv om det er hans mor?
