I dag har jeg brug for at skrive mine tanker ned. Min egen mor råbte ad mig og sagde: “Har du ingen stolthed eller samvittighed tilbage?”
Forrige uge fyldte min datter to år. En lille fødselsdag, som jeg arrangerede selv, uden store midler eller hjælp. Barnets far huskede det ikke engang – ikke et opkald, ikke en besked. Men hans mor, min eks-svigerinde, huskede det. Hun ringede, ønskede tillykke og sagde, hun gerne ville se sin barnebarn. Jeg så ikke noget forkert i det – det var jo hendes bedstemor. Er det forkert, at hun elsker hende?
Hun hedder Jytte, min eks-svigerinde, og hun kom ikke med tomme hænder – hun havde en legetøjshund, lidt slik og en konvolut med penge. Vi gik en tur i parken, besøgte mit hjem, og jeg smilede endda. Men alt ændrede sig, da min mor kom hjem.
“Har du virkelig ingen skam i livet?” hvæsede hun allerede fra døren. “At tillade den… den kvinde at komme her og kysse dit barn! Du burde have smidt hende ud! Og så tage imod gaver – hvor er din selvrespekt?”
Hun stormede rundt i lejligheden, viftede med hænderne og brokkede sig. Legetøjet var billigt kina-skrammel, slikket var gift, og pengene – en ynk. Hele natten genlød hendes ord i mit hoved, selv da hun holdt op. Hun sagde, at Jytte var “den gode bedstemor”, mens hun selv var “den onde”. At jeg altid svigtede hende. At hun engang stod uden en krone for min skyld, og nu valgte jeg en fremmed kone med en BMW frem for hende.
Jeg blev skilt for knap et år siden. Min mand forlod mig selv – pakkede bare sine ting og gik, uden at vende tilbage. Lejligheden, vi boede i, stod i hans mors navn. Jeg havde ingenting. Juridisk eksisterede jeg ikke. Og jeg havde ingen steder at tage hen.
Min svigermors advokat stod for skilsmissen – jeg forstår stadig ikke hvorfor, der var jo intet at dele. Min mand afviste barnet med det samme. På papiret havde han ingen ejendom, ingen indkomst. Jeg krævede intet – hverken børnepenge eller møbler. Kun at blive boende til barslen sluttede. Men selv det blev nægtet mig.
Jytte var ikke chokeret. Jeg var ikke den første kvinde i hendes søns liv, og sikkert ikke den sidste. For hende var jeg bare en tilfældighed. Hun hjalp mig endda med at flytte – betalte for flyttemændene. Jeg tog kun mine egne ting. Det var det.
Nu bor jeg hos min mor. Vi propper os alle tre ind i hendes én-værelses. Børnepengene er ubetydelige. Min mand forsvandt, som om han aldrig eksisterede. Kun Jytte minder mig om, at han har en datter. Hun ringer, spørger til hende, kommer forbi med småting.
Jeg protesterede ikke. Jeg syntes ikke, jeg burde forbyde en bedstemor at se sit barnebarn. Vi mødtes i parken. Hun var iført en dyr frakke, ankom i en ny bil og gav en blød bamse og nogle slik. Det var alt. Men derhjemme eksploderede det.
Min mor fik et raserianfald. Hun kaldte mig forræder. Sagde, jeg ikke havde ret til at lade “den kvinde” nærme sig mit barn. Hvis faren ikke ville vide af hende, skulle bedstemor heller ikke. At jeg var en skamplet for familien. Det gik så langt, at hun smed mig ud midt om aftenen – med barnet i armene og ingen idé om, hvor vi skulle gå hen.
I opgangen stod jeg og tænkte: Hvad er det egentlig, jeg har gjort forkert? At jeg lod bedstemor give sin barnebarn et knus? At min datter legede med en bamse? Eller at jeg bare er træt af at være alene?
Nogen gange føles det, som om jeg er klemt mellem to mure. På den ene side en mand, der løb fra ansvaret, på den anden en mor, der lader som om hun beskytter mig, men i virkeligheden kvæler mig. Jeg vil bare have lidt stilhed. Og at min datter bliver elsket – selv af dem, der engang sårede mig.
Men i dette hus ser det ud til, at kærlighed er noget, man straffes for.
