Jeg HAR FORSPILDT MIN SKÆBNE
Man siger, at det er useriøst at finde kærligheden på jobbet. Jeg ledte heller ikke. Kærligheden fandt mig. Og ikke i skikkelse af en galant kollega med en kop kaffe og slips, men i form af en stille mand i en sort “Mazda” i køen for at tanke benzin. Jeg arbejdede på tankstationen.
I starten stirrede han blot tavst. Så begyndte han at smile. Og det virkede som om, han lærte min arbejdsplan udenad og dukkede kun op, når jeg var på vagt. Mit navn var Lene. Jeg var 33. Jeg var en rigtig kvinde med platinblondt hår, modig og ligefrem, med en karakter slebet i en mandsdomineret arbejdsplads. Og han… han var anderledes. 42 år, øjne som februars himmel, skuldre der kunne vælte mure, og et smil… varmt, roligt og lidt drengagtigt.
Han hed Peter. Han boede i et hus tæt på tankstationen med sin søn og hunden Rolf. Hans søn var fra et tidligere ægteskab. Hustruen havde forladt dem begge. Han arbejdede ikke. Han levede af indtægten fra fire lejligheder, han havde arvet fra sin bedstemor, og levede blot. Rejste, gik ture, slappede af.
En dag kørte han bilen frem til standeren og sagde: “Kom med, jeg vil vise dig en by, som du vil elske.” Og så blev det en anden by. Og endnu en. Vi drak øl på halvtomme caféer, tog til kysthoteller i lavsæsonen, sov til lyden af bølgerne, slentrede på markeder i Istanbul og Brasov, lyttede til jazz i Lviv.
Jeg blev forelsket. Jeg forsvandt ind i ham. Jeg, som altid havde holdt mig fri og ikke troede på registrering, boede hos ham efter tre måneder. Vi formellede ingenting, vi var bare sammen.
I starten talte jeg om et barn. Jeg drømte. Forestillede mig, hvordan vi ville gå tur alle tre: mig, ham og en lille en. Men Peter var urokkelig. Han sagde, at han allerede havde “afsonet” en faderskabsperiode og ikke ville gøre det igen. Og først og fremmest, børn hæmmer friheden.
“Du kan jo ikke flyve til Tbilisi i weekenden med en mave, Lene, og derefter med en barnevogn over brostene. Det bliver ikke et liv, men et fængsel.” Han sagde det så roligt og overbevisende, at jeg, som om jeg var hypnotiseret, selv begyndte at frygte fremtidsudsigten med et barn.
Sådan gik årene. Jeg blev en peroxide-tjenestepige i hans sorgløse liv. Jeg lavede mad, strøg, købte hans yndlingssnacks, lo de rigtige steder, mens han… Han så mere og mere fodbold, skimmede avisen dovent og sagde, jeg var “den eneste”.
Hans søn blev ældre. Først foragtede han mig. Så begyndte han at se på mig med interesse. Og så bragte han en pige hjem – ligesom mig for seks år siden. Ung, levende, blond. Hun overnattede hos os, lo af mine jokes, kaldte mig “Lene”.
Jeg så på hende og forstod det hele. Jeg havde lyst til at råbe: “Løb! Forspil ikke dit liv, som jeg gjorde! Fortab dig ikke, mist ikke din stemme, lad ikke dine drømme være. Du kan stadig ændre alt!”
Og jeg? Jeg tror ikke længere. Jeg er 39. Jeg har ingen børn. Jeg har opgivet mit job, mistet venner, mistet mine forældre. Det er bare mig, Peter, Rolf og en kærlighed, der langsomt er blevet til en vane, som ruster.
Han arbejder stadig ikke. Samler lejeindtægter fra lejlighederne, drikker stadig øl hver aften. Og jeg sætter stadig en tallerken med salat foran ham og venter. Venter på at føle, at alt ikke er tabt endnu. Men det er selvbedrag.
Nogle gange om natten, mens han sover, går jeg ud på altanen og kigger op mod himlen. Og det føles som om, hvis man virkelig ønsker det, kan man ændre det hele. Men det er for sent nu. Alt for sent.
