Manden løb igennem skoven, trodsede den voldsomme smerte. Vinden rusede gennem hans hår, og regnen piskede hans ansigt. “Hvordan kunne de gøre det? For penge! Mine egne venner – de eneste jeg stadig havde tillid til…”.
Han følte kræfterne sive ud af ham, men han løb alligevel videre, faldt og rejste sig igen og mærkede næsten ikke grene slå mod sin krop. Han vidste, at de, der forfulgte ham, var tæt på. De ville ikke opgive jagten. For hvis han overlevede, ville han knuse dem. Hvis han bare overlevede…
Pludselig blev mørket gennembrudt af en lysstråle, og han instinktivt gemte sig bag et træ. Da han indså, at det var forlygterne fra en bil, sprang han ud på vejens kant. En bil susede forbi, overdøvede ham med motorbrølet og sprøjtede ham til fra top til tå med vand. Han trådte til side, gled og faldt. Liggende i vejkanten, trykkede han sin blodige arm mod brystet som et barn, og han vidste, at han ikke kunne rejse sig igen. Hvis de fandt ham, ville det være slut!
Men bilen, der lige havde passeret, standsede pludselig og bakkede tilbage.
— Er du okay? — over ham bøjede sig et ansigt indrammet af lyse, krøllet hår. Blå øjne så alvorligt og medfølende ned på ham.
— En engel… — hviskede han, før han mistede bevidstheden. – Du er en engel!”.
— Hey, hvad sker der? — sagde Freja og rørte forsigtigt ved den fremmede.
– Er du okay? Men manden, der lå udstrakt i vejkanten, gav ingen livstegn fra sig.
“Åh nej, bare det ikke er for sent! – hun skyndte sig tilbage til bilen og greb fat i førstehjælpskassen. – Ambulancen vil være evigheder om at nå herud, og ham her ser det ikke godt ud for. Hvorfor skulle jeg dog tage denne rute!”
Freja skruede låget af en flaske og holdt den under mandens næse. Han rørte på sig og stønnede. Hans øjenlåg åbnede sig et kort øjeblik, og gennem regnstøjen hørte Freja en stille stemme:
— Hjælp… Jeg er såret. Ikke ringe til en ambulance…
Netop hvad jeg manglede! Freja blev bleg og forsøgte at overvinde den pludselige frygt, der overvældede hende. “Gud, giv mig bare én god grund til, at jeg altid ender i sådanne situationer?” – bad hun.
Den skrøbelige pige havde svært ved, næsten umuligt, at løfte en voksen mand. Hun slæbte ham gennem mudderet hen til bilen uden at lade sig mærke af, at håret klæbede til hendes våde ansigt. Endnu tre træk – så lidt hvile. Igen, én gang til…
Han faldt som en sæk kartofler ind på bagsædet, og hun åndede lettet op og undrede sig over, at hun tænkte på at rense polstringen for blod. I sidste ende skulle hun redde denne mand nu, hvor det var sket. Men hvem var han? En bandit? Et offer? Hans hårde ansigt var af en type, som Freja altid frygtede at have noget med at gøre.
Tyve minutter senere drejede hun fra motorvejen ind på en smal grusvej og stoppede ved et lille hus. Hun signalerede ved hornet, og en kvinde skyndte sig ud til bilen.
— Birgit, hent hurtigt nogle bandager — jeg har en skadet mand i bilen, jeg samlede ham lige op fra vejen — kommanderede hun hurtigt til den kvinde, der kom frem ved lyden af signalet.
— Hvad skete der?
— Skynd dig nu, vær sød!
Fem timer senere stilnede regnen. Freja sad ved pejsen på sin sommerhusgrund og stirrede tænksomt ind i flammerne. Dette mærkelige eventyr havde helt slået hende ud af kurs, og hun vidste ikke, hvad hun skulle gøre herefter.
Hun var kommet for at finde ro i sjælen, men som altid gik det ikke som planlagt. Og ham, den hun tidligere havde haft brug for (hvorfor ikke være ærlig overfor sig selv?) lå nu ved en tropisk strand med sin unge hustru. Han havde givet hende et forræderisk slag – lige i mellemgulvet. Og efter det der skete, kunne hun ikke længere trække vejret frit. Ikke at det havde det store at sige! Hun burde have vidst, hvem hun forelskede sig i.
Ved tanken om den ukendte mand løftede Freja langsomt hovedet og så på ham, sovende efter forbinding og stikkene.
— Og hvad gør vi så nu, herren gennemhullede spurv? – spurgte hun mere sig selv end ham. – Hvem prøvede at slå dig ihjel? Ved at redde dig sætter jeg mit eget liv i fare?
Hun smilede dystert og fortsatte:
— Måske er jeg også en bandit og går på rov midt om natten? Der er mange kvinder, der ikke står til regnskab for deres handlinger.
— Efter hvad jeg har været igennem, er jeg næppe bange for noget. – Manden, hun så uventet havde samlet op, havde et fantastisk smil, der blødgjorde hans hårde ansigt! Og han smilede lidt genert – som en dreng, der kom i uheldige situationer.
— Hvordan har du det?
— Jeg lever. Men jeg føler mig elendig.
Den fremmede kastede et blik på sin forbundne arm og lukkede øjnene i smerte.
“Det er ikke armen, han er ligeglad med den”, gik det op for Freja. “Det er hans sjæl, der er såret. Nogen har virkelig såret og måske endda bedrager ham.”
Han forsøgte at rejse sig, men faldt tilbage i sofaen:
— Hvor er jeg?
— Hos mig i sommerhuset. Min nabo, Birgit, arbejder på hospitalet. Det var hende, der plettede dig – du har jo et skudsår! Projektilet gik godt nok igennem, men du må hellere se en læge. Forstår du?
Han hørte hende næsten ikke, mens han betragtede hendes hårs farve som moden hvede. Hendes bevægelser var så sikre, hendes stemme så rolig, men hendes øjne… Hun havde også ondt. Hvem kunne have såret hende?
— Hvorfor ser du sådan på mig? – spurgte hun utålmodigt.
— Da jeg så dit ansigt, husker du, du bøjede dig over mig, tænkte jeg, at jeg allerede var død og så en engel, der kom for at hente mig. Jeg lever, men du er stadig min skytsengel. Selvom denne engel har triste øjne…
— Normale øjne, — svarede Freja hurtigt og irriteret over, at hun fandt hans ord behagelige.
—I øvrigt, jeg hedder Lars. — Hans smil kunne virkelig få enhver til at miste forstanden.
— Freja, — hun stolede stadig ikke på ham.
— Jeg forstår, du har ret til at vide, hvad der skete. – Nu talte han med en seriøsitet. – Jeg er hverken en bandit eller beskæftiger mig med ulovligheder. Jeg driver kun forretning. Sammen med to bedste venner, — hans ansigt trak sig sammen i en hånlig grimasse. — De havde bare brug for min virksomhed. Hele virksomheden!
Freja sagde ingenting. Hun havde en trang til at tro denne mand, der så pludseligt trådte ind i hendes liv. Og han ringede et eller andet sted hen fra hendes mobiltelefon, forhandlede, gav nogen ordre om at klare en “misforståelse”.
— Jeg håber, jeg bliver ikke trukket ind i dine opgør? – råbte Freja fra det tilstødende rum. Hun forsøgte med hele sin væremåde at vise, at det ikke angik hende.
— Du har reddet mit liv, — sagde han alvorligt. – Du skal ikke bekymre dig, i morgen vil nogen komme efter mig, og denne historie vil være et let minde for dig. Men nu skal du gå i seng. Du har allerede gjort meget for mig.
“Det er sjovt! Hvordan skal jeg kunne sove?” — sukkede Freja, men trætheden lagde sig som en tung dyne over hende.
Morgensolen vækkede hende, da dens stærke stråler trængte gennem gardinernes sprække.
“Hvordan har han det? – tænkte hun bekymret. — kunne det hele bare have været en drøm?”
Freja gik ud af sengen, nærmede sig døren og kiggede ind i det tilstødende rum.
Der var tomt.
“Han er rejst! — hendes hjerte sank i en afgrund, og af fortvivlelse var hun tæt på at græde. – Ikke engang et farvel…”.
Hun bemærkede pludselig et stykke papir på bordet, hasty kradset ned: “Freja, tak for alt! Du er min skytsengel”.
Hun tog beskeden i hånden, læste den igen omhyggeligt, søgte efter en skjult betydning i ordene. Nej, kun tak, ikke andet.
Hans ansigt stod for hende igen, med en profil som skåret i sten – en mand, der er vant til at opnå alt med egen kraft, stædig, ubøjelig, ærlig. En mand som sikkert havde mange kvinder.
“Og hvad så, — sagde Freja til sig selv. – Hvad angår mig, hvad han gør og med hvem! Det vigtigste er, at denne fortryllelse hurtigt forsvinder, og at jeg ikke behøver at lide, vente, håbe… Hun ved allerede, at kærlighed ikke bringer andet end svidende aske i sjælen, og hun har ikke brug for kærlighed mere. Aldrig! Og hun græd, fordi den skrøbelige, knap synlige håb om lykke opløstes, uden at der blev gjort noget ud af det.
Mandag startede hun på arbejdet igen og kastede sig over rapporterne for at undgå at tænke på Lars. Og dagene flød ensformigt af sted. Hun gjorde alt for at slippe af med minderne om Lars, men han kom til hende i drømme, og vækkede hende midt om natten. Han var ligesom blevet ét med hendes sjæl, men hvilken betydning havde det nu? Der var gået to uger, og der var ikke længere grund til at håbe. Hun begyndte endda at glemme hans ansigt, men følte nogle gange, at han stadig huskede hende. Bare en følelse, intet andet.
Tidligt en søndag morgen, plaget af søvnløshed, trådte Freja ud på altanen og nød den friske morgenluft. Gården var tom – folk havde ikke travlt med at komme på arbejde, og de nysgerrige gamle damer, som normalt sad på bænkken, sov endnu sødt.
Freja elskede dette tidspunkt, men havde glemt, hvornår hun sidst havde mødt daggryet sådan. Pludselig dukkede en lang, hvid limousine op rundt om hjørnet. “Måske er det et bryllup,” tænkte hun. – “Men brudgommen er tidligt på færde. Klokken er kun syv om morgenen.”
Og faktisk sprang brudgommen let ud af limousinen med en kæmpe buket roser i hænderne. Der var så mange blomster, at de dækkede hans ansigt, kun den skarpt klædte dragt og snehvide skjorte kunne ses. Fra sjette sals højde kunne hun ikke se det klart, men noget ved mandens skikkelse var umiskendeligt bekendt. Og så løftede han hovedet…
— Hej, engel, — – Du ankommer altid til rette tid. Jeg vidste, at du boede i syvende himmel!
— Kom til mig, — lo Freja lykkeligt.
