Am treizeci de ani. Mama mea m-a crescut singură. Ea nu l-a cunoscut pe tatăl meu, ca și cum nu ar fi existat niciodată. Mama mea nu mi-a răspuns la nicio întrebare despre el. Iar la vârsta de șapte ani mi-am dat seama că nu mai avea rost să întreb. Să las totul să rămână așa cum este.
Am crescut și am privit cum prietenii mei, unul câte unul, își găseau părinții, aranjau întâlniri cu ei. Mulți încă mai comunică, merg la ceai, iau cina împreună, petrec timp împreună în weekenduri, ba chiar se ajută reciproc din punct de vedere financiar. Și atunci m-am gândit, de ce sunt eu mai rău decât ei?
Poate că și eu pot stabili o relație cu tatăl meu. Voi încerca să îl înțeleg și să îl iert. Și pentru asta, mai întâi trebuia să-l găsesc. Și odată, când mama nu era acasă, am căutat prin documentele ei și am găsit datele lui. Cu ajutorul lor am găsit niște adrese pe internet. Am decis să merg acolo, sperând că el locuia acolo.
Am stat mult timp la ușă, nu am îndrăznit să bat. Mi-am chemat prietenii, mi-am făcut curaj și am bătut. O femeie cu o față nemulțumită a deschis ușa și a întrebat pe un ton nepoliticos:
– Ce doriți?
Și, ca un prost, i-am spus totul. Mi-a spus că tatăl meu apare rar acolo și că, în general, nu este tatăl meu, și a închis ușa.
Am mai încercat de două ori, dar de fiecare dată m-a dat afară fără să-mi dea nicio informație, nici măcar numărul lui de telefon. Am decis să fac următoarele. Mi-am scris numărul meu pe o bucată de hârtie, iar lângă el numele și prenumele tatălui meu și am pus-o în cutia poștală.
Câteva zile mai târziu, tatăl meu m-a sunat. M-a întrebat cine ești, de unde ești, numele mamei tale, ce dorești. Mi-a vorbit atât de sec, încât nu mă așteptam la asta. Am cerut să ne întâlnim și să vorbim normal. Dar a închis. Am decis să-l sun eu însămi și s-a dovedit că numărul meu era deja pe lista neagră. S-a dovedit a fi ultimul ticălos, bineînțeles. Vreau să i-o spun în față, dar nu merită. Probabil că mama a făcut ceea ce trebuia. Nu am nevoie de el.
